Er hatte seine ganze Familie eingeladen, und zwei Tage lang kochte, putzte und bereitete ich alles bis ins kleinste Detail vor. Meine Schwiegermutter und Schwägerin nörgelten den ganzen Abend an mir herum. Doch dann sagten sie einen Satz, woraufhin ich vom Tisch aufstand und etwas tat, womit niemand gerechnet hatte.

Mein Mann Sergej war gerade 40 geworden.

Es war ihm wichtig.

Und ich wollte, dass er seinen Tag richtig genießt.

Deshalb schlug ich ihm ein paar Wochen vor seinem Geburtstag vor, eine Feier in einem Restaurant zu organisieren.

„Du musst gar nichts machen“, sagte ich zu ihm. „Wir buchen einen schönen Saal, laden unsere Familie ein, essen zusammen, und ich setze mich wie ein ganz normaler Gast an den Tisch.“

Aber Sergej lachte nur.

„Das ist doch überflüssig.“

„Überflüssig?“

„Warum sollten wir so viel Geld für ein Restaurant ausgeben?“

„Weil du deinen vierzigsten Geburtstag feierst.“

„Genau deshalb. Ich möchte zu Hause feiern.“

Ich seufzte.

„Zu Hause heißt, ich werde den ganzen Tag in der Küche stehen.“

„Aber bitte.“

Er winkte ab.

„Wir laden nur die Familie ein. Meine Mutter, Irina und ihren Mann, Tante Olya und ein paar andere. Wir werden nicht so viele sein.“

Ich sah ihn an.

Ich wusste, was er mit „wir werden nicht so viele sein“ meinte.

Es bedeutete zwei Tage Vorbereitung.

Einkaufen.

Putzen.

Kochen.

Backen.

Abwaschen.

Und dann den ganzen Abend zwischen Küche und Esstisch hin und her rennen, während alle anderen saßen, aßen und sich unterhielten.

Aber ich stimmte trotzdem zu.

Wie immer.

Denn irgendwie stimmte ich am Ende immer zu.

Zwei Tage vor der Party fing ich an zu putzen.

Ich wischte den Boden.

Ich putzte die Fenster.

Ich polierte die Spiegel.

Ich machte das Bett im Gästezimmer.

Dann ging ich einkaufen.

Fleisch.

Gemüse.

Obst.

Käse.

Gebäck.

Getränke.

Desserts.

Ich kam mit mehreren schweren Taschen nach Hause und fing an zu kochen.

Ich bereitete verschiedene Salate zu.

Ich briet das Fleisch.

Ich bereitete Vorspeisen zu.

Ich schnitt das Gemüse.

Ich bereitete Desserts zu.

Und ich versuchte alles, um Sergei glücklich zu machen.

In der Nacht vor der Party konnte ich erst weit nach Mitternacht einschlafen.

Ich wachte früh am Morgen auf.

Ich hatte einen Verband am Finger.

Ich schnitt mich beim Käseschneiden, weil ich müde und in Eile war.

Doch ich hatte keine Zeit, über den Schmerz nachzudenken.

Ich musste alles fertigstellen.

Als ich am Nachmittag endlich in den Spiegel schaute, erkannte ich mich fast nicht wieder.

Meine sorgfältig frisierte Frisur vom Morgen war längst zerzaust.

Ich hatte dunkle Ringe unter den Augen.

Ich war kreidebleich.

Meine Beine schmerzten so sehr, dass ich mich am liebsten auf den Boden gesetzt hätte.

Aber die Gäste sollten um sechs Uhr eintreffen.

Und pünktlich um sechs Uhr klingelte es an der Tür.

Sergeis Mutter, Raisa Petrovna, kam zuerst.

Seine Schwester Irina stand neben ihr.

Die beiden betraten die Wohnung und begannen innerhalb weniger Sekunden, alles zu inspizieren.

Nicht wie Gäste.

Eher wie ein Inspektionskomitee.

Raisa Petrovna sah sich um.

„Aber es ist heiß hier.“

„Ja?“

„Du solltest das Fenster öffnen.“

Dann sah sie Sergei an.

„Sergei, das tut dir nicht gut. Du brauchst frische Luft.“

Ich sah meinen Mann an.

Er sagte nichts.

Er lächelte nur.

Ich öffnete das Fenster.

„Danke“, sagte meine Schwiegermutter.

Sie lächelte nicht einmal.

Ich führte sie zum Tisch.

Weitere Gäste trafen ein.

Die Wohnung füllte sich mit Menschen.

Gelächter.

Laute Gespräche.

Und ich rannte los.

In die Küche.

Aus der Küche.

Zum Tisch.

Zurück in die Küche.

Jemand brauchte Brot.

Jemand anderes wollte noch etwas trinken.

Jemand hatte keine Gabel.

Sergei saß am Kopfende des Tisches.

Er lachte.

Er nahm Glückwünsche entgegen.

Er stieß an.

Er sah glücklich aus.

Und ich versuchte, mit ihm zufrieden zu sein.

Die erste Kritik kam beim Salat.

Irina nahm sich eine Portion.

Sie probierte.

Sie runzelte die Stirn.

„Lena.“

„Ja?“

„Hast du nicht etwas Dressing darübergetan?“

„Meinst du?“

Irina sah wieder auf ihren Teller.

„Er ist etwas trocken.“

„So mag ich ihn.“

„Ich würde mehr nehmen.“

Ich lächelte.

„Jeder kocht ein bisschen anders.“

Irina lachte.

„Na klar.“

Aber ihr Tonfall verriet etwas ganz anderes.

Später brachte ich den Hauptgang.

Braten.

Ich hatte ihn fast den ganzen Tag vorbereitet.

Ich hatte ihn über Nacht mariniert.

Sie prüfte die Temperatur.

Ich hatte darauf geachtet, dass er nicht austrocknete.

Ich stellte es auf den Tisch.

Alle fingen an, sich zu bedienen.

Raisa Petrovna schnitt sich ein kleines Stück ab.

Sie kaute es langsam.

Dann sah sie mich an.

„Du hättest es etwas früher aus dem Ofen nehmen können.“

Ich erstarrte.

„Ist es zäh?“

„Wirklich?“

„Ja.“

Dann wandte sie sich ihrem Sohn zu.

„Sergej mochte nie durchgebratenes Fleisch.“

Ich sah Sergej an.

Ich wartete darauf, dass er etwas sagte.

Dass er mich verteidigen würde.

Dass er sagen würde:

„Mama, hör auf.“

Oder:

„Meine Frau hat so hart gekocht.“

Aber er zuckte nur mit den Achseln.

„Mama, fang bloß nicht an.“

Ich holte tief Luft.

Ich wartete darauf, dass er fortfuhr.

Stattdessen fügte er hinzu:

„Ich glaube, ich habe es einfach übertrieben.“

Dieser Satz traf mich wie ein Schlag.

Nicht wegen des Fleisches.

Nicht wegen meiner Schwiegermutter.

Sondern wegen ihm.

Weil ich zwei Tage lang nicht geschlafen hatte.

Ich hatte zwei Tage lang seine Feier vorbereitet.

Und er brachte kein Wort heraus:

„Danke.“

Aber Irina fuhr fort:

„Lena, du solltest ein bisschen an dich denken.“

Ich sah sie an.

„Warum?“

„Du siehst wirklich müde aus.“

Einige am Tisch verstummten.

Irina sah mich an.

„Blasse Haut.“

Eine Pause.

„Augenringe.“