Zehn Jahre. Genau so lange hatten Nathan und ich auf ein Baby gewartet. In diesen zehn Jahren hatte ich gelernt, Schwangerschaftstests zu hassen.
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Ich erinnere mich nur bruchstückhaft an die Beerdigung meiner Mutter. Schwarze Kleidung. Regen, der gegen die Fensterscheiben trommelte. Gedämpfte Stimmen von Verwandten. Endlose
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