Doch kaum hatte sie den Saal betreten, wurde sie ausgelacht. Sogar der Choreograf selbst sagte ihr, sie habe hier nichts zu suchen.

Keiner von ihnen ahnte, dass sie nur wenige Minuten später wortlos dastehen und die Frau anstarren würden, an der sie gerade noch gezweifelt hatten.

Die Ballettschule war eine der berühmtesten der Stadt.

Schüler aus dem ganzen Land besuchten ihre Säle. Manche träumten von einer professionellen Karriere, andere bereiteten sich auf prestigeträchtige Wettbewerbe vor, und einige wenige hofften, eines Tages einen Platz in einem der großen europäischen Ensembles zu ergattern.

An den Wänden hingen Fotos ehemaliger Schüler.

Viele von ihnen waren zu Stars geworden.

Der Hauptchoreograf der Schule war Daniel Moreau.

Er war 32 Jahre alt und galt seit Jahren als einer der anspruchsvollsten Lehrer der Stadt.

Seine Schüler respektierten ihn.

Manche fürchteten ihn sogar.

Daniel glaubte, dass Talent ohne Disziplin wertlos sei.

„Noch einmal.“

„Heb dein Bein.“

„Rücken gerade.“

„Verlier nicht die Balance.“

„Und von vorn.“

Die Musik spielte, und mehrere Tänzerinnen wiederholten die gleichen Bewegungen an der Stange.

Daniel ging zwischen ihnen umher und achtete auf jedes Detail.

Gerade als eine neue Pirouettenfolge begann, öffnete sich die Tür.

Alle drehten sich um.

Eine ältere Frau stand im Türrahmen.

Sie mochte in ihren Achtzigern gewesen sein.

Sie trug einen schwarzen Trikot, eine helle Strumpfhose und Ballettschuhe.

Ihr silbernes Haar war streng zu einem Dutt zurückgebunden.

Sie trug eine kleine Reisetasche in der Hand.

Sie wirkte ruhig.

Fast zu ruhig.

Daniel runzelte die Stirn.

Er ging zu ihr hinüber.

„Hallo. Ich glaube, Sie haben sich geirrt.“

Die Frau lächelte.

„Das haben Sie nicht.“

„Das ist ein Kurs für Fortgeschrittene.“

„Ich weiß.“

„Sind Sie wegen jemandem hier?“

„Nein.“

„Warum sind Sie dann gekommen?“

Die Frau stellte ihre Tasche ab.

„Für den Unterricht.“

Daniel musterte sie einige Sekunden lang.

„Ich möchte nicht unhöflich sein, aber dieser Kurs ist nicht für die Oberstufe.“

„Ich bin nicht in der Oberstufe.“

Einige Schüler lachten.

Daniel seufzte.

„Ballett ist sehr anstrengend. Man kann sich die Gelenke verletzen. Man kann stürzen. Man kann sich die Hüfte brechen. Ich trage die Verantwortung für meine Schüler.“

Die Frau nickte.

„Verstehe.“

„Ich schlage vor, Sie gehen.“

„Nein.“

Daniel runzelte die Stirn.

„Bitte?“

„Ich gehe nicht.“

Erneut hallte Gelächter durch den Raum.

Eine der Schülerinnen beugte sich zu ihrer Freundin.

„Das kann sie doch nicht ernst meinen.“

„Vielleicht denkt sie, das ist ein Anfängerkurs.“

Der junge Mann vor dem Spiegel kicherte.

„Oma, das ist zum Üben für die Bühne, nicht für eine Geburtstagsparty.“

Das Gelächter wurde lauter.

Die ältere Frau blieb jedoch ruhig.

Daniel wurde langsam wütend.

„Madam, ich möchte wirklich nicht, dass Ihnen etwas passiert.“

Die Frau sah ihn an.

„Geben Sie mir fünf Minuten.“

„Fünf Minuten wofür?“

„Um Ihnen das Gegenteil zu beweisen.“

Stille breitete sich im Raum aus.

Daniel lachte.

„Okay.“

Er deutete auf einen leeren Platz mitten im Raum.

„Fünf Minuten.“

Die Frau nickte.

Langsam zog sie ihren Pullover aus.

Darunter trug sie einen einfachen Ballettanzug.

Einige der Schüler verstummten.

Die Frau strich sich durchs Haar.

Dann stand sie auf.

Daniel wartete.

„Los geht’s.“

Die Frau hob den Arm.

Und machte ihre erste Bewegung.

Daniels Gesichtsausdruck veränderte sich augenblicklich.

Ihre Haltung war perfekt.

Entspannte Schultern.

Gerade Rücken.

Präzise Bewegungen.

Fließend.

Die Frau nahm die erste Position ein.

Dann die zweite.

Und es folgte eine Reihe von Bewegungen, die Daniel nur allzu gut kannte.

Das war nicht die Arbeit einer Amateurin.

Es war die Technik einer Frau, die ihr ganzes Leben lang Ballett getanzt hatte.

Die Schüler verstummten allmählich.

Die Frau fuhr fort.

Plié.

Relevé.

Développe.

Langsame Gewichtsverlagerung.

Perfekte Kontrolle.

Daniel hörte auf zu lächeln.

Er betrachtete ihre Füße.

Die Bewegung ihrer Knöchel.

Ihre Körperachse.

Wie sie das Gleichgewicht hielt.

Dann drehte sich die Frau um 180 Grad.

Eins.

Zwei.

Drei.

Und sie stand wieder genau in der Ausgangsposition.

Es herrschte absolute Stille im Saal.

Niemand atmete.

Die Frau sah Daniel an.

„Denkst du immer noch, ich gehöre hier nicht hin?“

Daniel antwortete nicht.

Einer der Studenten sagte leise:

„Wie hat sie das gemacht?“

Die Frau lächelte.

„Training.“

Daniel sprach schließlich.

„Wo hast du studiert?“

„In Paris.“

Einige Studenten sahen sich an.

„Wann?“

„Vor vielen Jahren.“

Daniel trat näher.

„Mit wem?“

Die Frau sah ihn an.

„Mit Marcel Dubois.“

Daniel erbleichte.

Er kannte den Namen.

Jeder professionelle Tänzer kannte ihn.

Marcel Dubois war ein legendärer Choreograf, der im letzten Jahrhundert Dutzende großartiger Tänzer ausgebildet hatte.

Daniel versuchte, seine Überraschung zu verbergen.

„Das ist unmöglich.“

Die Frau lächelte.

„Warum?“

„Weil Marcel Dubois vor über dreißig Jahren gestorben ist.“

„Ja.“

„Sie waren also sein Schüler?“

„Nicht nur ein Schüler.“

Daniel schwieg.

Die Frau griff wieder in ihre Tasche.

Sie holte ein altes Schwarz-Weiß-Foto heraus.

Sie reichte es ihm.

Daniel betrachtete es.

Das Foto zeigte eine Gruppe junger Tänzer.

Marcel Dubois stand in der Mitte.

Und neben ihm stand eine junge Frau.

Dieselbe Augen.

Dasselbe Lächeln.

Nur die Haare waren dunkel.

Daniel blickte auf.

„Du bist es.“

„Ja.“

„Wie heißt du?“

Die Frau schwieg einen Moment.

„Elena Rossi.“

Einige der älteren Schüler schnappten nach Luft.

Sie kannten den Namen.