Genau so lange saß ich hinter Gittern.

Drei Jahre, in denen ich mich jeden Tag an ein einziges Bild klammerte: Eines Tages würden sich die Gefängnistore öffnen, ich würde hinausgehen und meinen Vater wiedersehen.

Er war es, der mir half, die schlimmsten Momente zu überstehen.

In seinen Briefen ermutigte er mich, durchzuhalten. Dass die Zeit schließlich vergehen würde. Dass wir nach meiner Rückkehr alles wieder in Ordnung bringen würden.

Ich bewahrte seine Briefe unter meiner Matratze auf.

Ich las sie immer und immer wieder.

Und so malte ich mir während dieser drei Jahre aus, wie meine Rückkehr aussehen würde.

Mein Vater würde in seinem alten Sessel sitzen.

Vielleicht würde er etwas älter aussehen.

Vielleicht hätte er mehr graue Haare.

Aber er wäre da.

Und er würde zu mir sagen:

„Willkommen zu Hause, Sohn.“

Genau dieses Bild gab mir die Kraft weiterzumachen.

Als ich schließlich entlassen wurde, hatte ich nur ein paar wenige Dinge in der Tasche und eine kleine Reisetasche bei mir.

Ich hatte kein Geld.

Ich hatte keinen Job.

Aber ich hatte die Adresse meines Zuhauses.

Ich stieg in einen Bus und sah stundenlang zu, wie die Landschaft am Fenster vorbeizog.

Je näher ich kam, desto nervöser wurde ich.

Ich stellte mir vor, wie ich an die Tür klopfte.

Wie mein Vater sie öffnete.

Wie er mich in die Arme nahm.

Wie endlich wieder alles normal wurde.

Als ich in der Nähe des Hauses ausstieg, erkannte ich die Straße sofort wieder.

Doch das Haus selbst sah völlig anders aus.

Ich stand dort auf dem Gehweg.

Der Garten war komplett neu angelegt worden. Die alten Bäume waren verschwunden. Wo einst Rosen gewachsen waren, erstreckte sich nun ein perfekt gepflegter Rasen.

Die Fassade war frisch gestrichen.

Die Auffahrt war gepflastert.

Zwei Luxusautos standen vor dem Haus.

Und sogar die Haustür war neu.

Ich verstand nicht, was geschehen war.

Vielleicht hatte Dad das Haus renoviert.

Vielleicht hatte sich seine finanzielle Lage gebessert.

Ich ging die Stufen hinauf und klopfte.

Nach wenigen Sekunden öffnete sich die Tür. Linda stand da.

Meine Stiefmutter.

Sie musterte mich einige Sekunden lang.

Sie lächelte nicht einmal.

„Also hat man dich endlich rausgelassen“, sagte sie.

„Wo ist Dad?“

Linda antwortete nicht.

„Wo ist mein Vater?“

Sie sah mich seltsam an.

Dann sprach sie die Worte aus, die mein ganzes Leben veränderten.

„Er ist letztes Jahr gestorben.“

Ich dachte, ich hätte mich verhört.

„Was?“

„Vor einem Jahr.“

„Und warum hat mir das niemand gesagt?“

Sie zuckte mit den Schultern.

„Du warst im Gefängnis.“

„Ich hatte ein Recht darauf, es zu erfahren.“

„Jetzt spielt das keine Rolle mehr.“

Ich konnte es nicht fassen.

Drei Jahre lang hatte ich mir vorgestellt, zu meinem Vater zurückzukehren.

Und er war schon seit einem ganzen Jahr tot.

„Wo ist er beerdigt?“

Linda wandte sich ab.

„Auf dem Friedhof.“

„Ich möchte seine Sachen sehen.“

Sie hielt inne.

„Welche Sachen?“

„Seine Sachen. Seine Briefe. Fotos. Irgendetwas.“

Linda lachte. „Hier gehört dir nichts.“

„Es ist das Haus meines Vaters.“

„Es war es.“

Sie drehte sich zu mir um.

„Jetzt gehört es mir.“

„Wie kann es dir gehören?“

„Weil er es mir hinterlassen hat.“

Dieser Satz traf mich hart.

„Ich möchte das Testament sehen.“

„Das musst du nicht.“

„Ich bin sein Sohn.“

„Und ich bin seine Frau.“

Dann tat sie etwas, das mich völlig zerbrach.

Sie begann, die Tür zu schließen.

„Warte.“

„Du hast hier nichts zu suchen.“

„Linda, bitte.“

„Such dir einen anderen Ort.“

Die Tür fiel ins Schloss.

Ich stand vor dem Haus, in dem ich aufgewachsen war.

Ohne meinen Vater.

Ohne meine Sachen.

Ohne eine Erklärung.

Ich wusste nicht, wohin ich gehen sollte.

Schließlich machte ich mich auf den Weg zum Friedhof. Ich wollte zumindest sein Grab sehen.

Ich wollte vor seinem Namen stehen und Abschied nehmen.

Doch als ich durch das Haupttor gegangen war, wurde mir klar, dass ich eigentlich gar nicht wusste, wo ich suchen sollte.

Ich fand das Büro des Friedhofswärters und fragte nach Thomas Miller.

Der ältere Mann hinter dem Schreibtisch begann, in den Unterlagen zu blättern.

Dann runzelte er die Stirn.

„Sie sagten Thomas Miller?“

„Ja.“

Der Mann sah auf.

„In welcher Beziehung standen Sie zu ihm?“

„Er war mein Vater.“

Er schwieg einige Sekunden lang.

Dann stand er auf.

„Kommen Sie mit.“

Wir gingen nach draußen.

Wir gingen an mehreren Grabreihen vorbei.

Dann blieb er stehen.

„Er ist nicht hier.“

„Wie meinen Sie das?“ „Ihr Vater ist hier nicht begraben.“

Ich lachte, denn es erschien mir absurd.

„Meine Stiefmutter hat mir gesagt, er sei hier.“

Der alte Totengräber sah mich an.

„Wann hat sie Ihnen das gesagt?“

„Heute.“

Sein Gesichtsausdruck veränderte sich.

„Dann hat sie Sie angelogen.“

Ich spürte, wie sich mein Magen zusammenzog.

„Woher wissen Sie das?“

„Weil ich Ihren Vater kenne.“

„Wie meinen Sie das?“

Der Mann zögerte einen Moment.

„Das letzte Mal, dass Thomas Miller hier war, ist über ein Jahr her.“

„Er ist also woanders begraben?“

„Nein.“

„Was dann?“

Der Totengräber sah sich um, ob jemand zuhörte.

Dann sagte er:

„Ihr Vater ist nicht vor einem Jahr gestorben.“

Ich erstarrte.

„Was?“

„Ich sagte, es gibt hier keinen Eintrag über seinen Tod.“

„Aber Linda hat mir gesagt …“

„Ich weiß, was sie Ihnen gesagt hat.“

Der Mann seufzte.

„Sie war es, die vor ein paar Monaten hierherkam. Sie fragte nach dem Grab Ihres Vaters.“

„Und?“

„Sie sagte, er sei gestorben.“

„Warum haben Sie ihr dann nicht geglaubt?“

„Weil ich Ihren Vater ein paar Wochen zuvor gesehen hatte.“ Ich konnte nicht sprechen.

„Wo?“

„Am Bahnhof.“

„War er allein?“

Der Totengräber schüttelte den Kopf.

„Nein.“

„Mit wem?“

„Mit einem Mann, den ich noch nie zuvor gesehen hatte.“

„Wohin wollten sie?“

„Ich weiß es nicht.“

Meine Welt war innerhalb weniger Minuten völlig auf den Kopf gestellt worden. Mein Vater sollte eigentlich tot sein.

Linda hatte behauptet, er sei gestorben.

Doch der Totengräber behauptete, er habe ihn lebend gesehen.

Und dann erzählte er mir noch etwas.

„Eines noch.“

„Was?“

„Dein Vater hat mir damals gesagt: Wenn jemand nach ihm fragt, darf ich niemandem verraten, dass ich ihn gesehen habe.“

„Warum?“

Der Mann sah mich an.

„Weil er um sein Leben fürchtete.“

Ich spürte, wie mein Herz zu rasen begann.

„Wovor hatte er Angst?“

„Ich weiß es nicht.“

„Aber Sie müssen w—“