Ich heiße Ryan. Ich wurde achtzehn, einen Tag nach der Beerdigung meiner Eltern. Achtzehn, ganz genau. Es war, als hätte das Leben den grausamsten Moment gewählt, um mich daran zu erinnern, dass ich plötzlich als Erwachsener galt, während mein Herz in tausend Stücke zerbrach.
Mein kleiner Bruder Max war sechs. Er stand neben mir am Grab, hielt meine Hand und starrte auf den Sarg, als würde er
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