Dmitrij ott állt, a kezét még mindig a levegőben tartva, mintha félne megmozdulni. Lilia egyetlen lépést sem tett. Némán állt ott, fátyola fedetlenül, szeme lesütve.

„Atyám… mi a baj?” – dadogta Dmitrij, de alig tudott megszólalni. Feofan atya odalépett hozzá, és a vállára tette a kezét, szinte együttérzően, de keménység volt a tekintetében.

„Beszélnünk kell” – lehelte. „És most.”

A feszültség tapintható volt. Mormogás támadt a vendégek között, majd valaki köhögött, egy másik felállt, hogy jobban lásson. A menyasszony anyja elállt a lélegzete. Dmitrij apja kiugrott a székéből. Lilia ott állt, dermedten.

„Feofan atya” – mondta a menyasszony anyja rekedt és tört hangon –, „hogy érted ezt? Miért szakítod félbe a szertartást?”

– Mert ez a házasság nem folytatható, amíg egy kulcsfontosságú kérdést nem tisztáznak – mondta a pap olyan halkan, hogy még egy sikolynál is ijesztőbbnek hangzott.

Dmitrij megragadta Lilia kezét. – Lilia? Mi a baj? Valami baj van veled?

A menyasszony lassan felemelte a tekintetét. Félelemmel volt tele. De nem tőle való félelemmel. Az igazságtól való félelemmel.

Feofan atya hátralépett egyet, és a vendégek felé fordult.

– Sajnálom – mondta –, de kötelességem megakadályozni a házasságot abban az esetben, ha felmerül a gyanúja egy esetleges csalásnak, megtévesztésnek vagy olyan jogsértésnek, amely az unió érvénytelenítéséhez vezethet.

A „csalás” szó csapásként érte Dmitrijt. Liliához fordult.

– Egy csaló? Miért tennéd…

Nem fejezte be a mondatát. Feofan atya félbeszakította:

– Dmitrij, nézd az arcát. Tényleg nézd.

Dmitrij ismét Liliára nézett. Gyönyörű volt… de valami más volt az arcában. Kissé megdöntötte a fejét. Nem ott volt a tekintete, ahol ismerte. Más volt a mosolya. Élesebb volt az álla. Úgy nézett ki… mint Lilia. De mégsem egészen.

– Ez lehetetlen… – suttogta.

Lilia sírni kezdett. Keskeny könnyek folytak végig az arcán. A templomban csak a fehér csipkeruhájára csapódó könnyeik hangja hallatszott.

– Dmitrij… én… el kell mondanom neked valamit.

Feofan atya közéjük lépett. – Bármit is mondasz, Lilia, annak az igazságnak kell lennie. A teljes igazságnak.

A menyasszony bólintott, ujjai között fátyla egy darabját szorongatva, mintha bátorságot próbálna találni valamiben, ami már kiderült.

– Nem vagyok az, akinek… gondolsz – kezdte halkan. – Nem vagyok az a Lilia, akit egy évvel ezelőtt ismertél. És nem vagyok az a nő, aki ezt az esküvőt veled tervezte.

Egy sikoly visszhangzott a templomban.

Dmitrij térdei megroggyantak. Apja gyorsan megtámasztotta.

– Mit mondasz? – zihálta a vőlegény. – Hogy érted ezt?

A menyasszony kinyitotta a széken lógó táskáját. Elővett egy kis fényképet – egy régi, kopottat. Két lány volt rajta. Az egyikük Lilia volt. A másik… majdnem ugyanolyan. Csak egy kicsit sötétebb hajjal és élesebb arckifejezéssel.

– Ikrek vagyunk – mondta, és a templom újra zümmögni kezdett. – De szinte senki sem tudott róla. Anyánknak sikerült titokban tartania a születésünket, mert egyikünk… alkalmatlan volt a nyilvánosságra, ahogy mondta. Lilia volt a szép, a megfelelő, az, akinek esélye volt. Én voltam az, akit sötétben tartottak.

Dmitrij kinyitotta a száját, de nem tudott mit mondani.

A menyasszony így folytatta:

„Egy évvel ezelőtt Lilia eltűnt. Szó szerint. Egy nap elment otthonról, és soha nem tért vissza. Anya azt állította, hogy megszökött. A rendőrség semmit sem talált. Aztán… kényszerített, hogy átvegyem a helyét. Azt mondta, hogy meg kell őriznem a család hírnevét. Hogy nem szabad hagynunk, hogy bármilyen szégyen történjen. És amikor elérkezett az eljegyzés, megparancsolta, hogy fogadjam el.”

„Szóval… te nem Lilia vagy?” – suttogta Dmitrij, teljesen sápadtan.

„Nem” – válaszolta. „Larisza a nevem.”

A templomot vihar töltötte meg. Az emberek felkeltek, néhányan elmentek, mások dühösek lettek, mások sírtak.

De Feofan atya felemelte a kezét. „Csend legyen.”

Larisza folytatta:

„Sosem akartalak becsapni. De féltem. Anyám megfenyegetett. Amiatt, hogy mi történt Liliával. Nem tudom, hogy él-e még. Nem tudom, mit tett vele anyám. De tudom, hogy ennek az esküvőnek kellett volna lennie a kulcsnak – a jutalomnak az engedelmességért.”

Dmitrij újabb levegőt vett, de a hangja megtört volt:

„És miért nem mondtad ezt korábban?”

Larisa elnézett.

„Mert csak ma találtam egy levelet. Egy levelet Liliától. Azt írta nekem, hogy ha eltűnik, keresselek meg téged. És hogy az a nő, aki arra kényszerít, hogy éljem az életét, az, aki elvette az életét.”

Ebben a pillanatban kiáltás tört ki a vendégek közül. A menyasszony édesanyja – Liliina és Larisa – megpróbált kijönni a templomból, de két vendég megállította. A menyasszony szeme tágra nyílt, a keze remegett.

„Ez hazugság!” – sikította. „Beteg lány! Kitalálja!”

De már senki sem hitt neki.

Feofan atya intett két férfinak, hogy vonják félre.

Dmitrij odalépett a remegő Larisához. Már nem tűnt megtörtnek. Eltökéltebbnek.

„Az igazságra van szükségünk” – mondta. „És ma nem az oltárnál kapjuk meg, hanem máshol.”

Feofan atyához fordult.

„Ennek a szertartásnak… tényleg nem szabad folytatódnia.”

Feofan atya bólintott.

„Amit ma felfedtél, az nem a vég. Ez a kezdet.”

Ahogy elhagyták a templomot, Larisa szabad emberként vette első lélegzetét.

De Dmitrij tudta, hogy közös útjuk most már csak egyetlen célhoz vezet:

Hogy megtalálja az igazi Liliát.

És hogy megtudja, mit tett vele valójában a saját anyja.