Wir sind seit fast drei Jahren verheiratet. Und in dieser Zeit habe ich alles aus mir herausgeholt – Kraft, Energie, Ersparnisse und Selbstwertgefühl. Ich war morgens die Erste, die zur Arbeit ging, und abends die Letzte, die zurückkam. Ich habe unser gesamtes Leben allein getragen: Essen, Rechnungen, Strom, Miete, Reparaturen, sogar Geschenke für seine Verwandten.

Und er? Mein Mann redete sich ein, Arbeit sei ein optionales Hobby. Wenn er schon eine Frau hatte, die alles bezahlte, warum sollte er dann noch etwas tun? Vor der Ehe arbeitete er gelegentlich, nahm Nebenjobs an, aber direkt nach unserem Einzug verkündete er, er „überlege, sich selbstständig zu machen“. Das Unternehmen kam nie zustande. Seine Ausgaben hingegen schon.

Und dann war da noch seine Mutter.

Meine Schwiegermutter war überzeugt, dass ihr Sohn – also ich – für jeden ihrer Wünsche aufkommen musste. Ständig schrieb sie sich selbst Geld: mal für Kleidung, mal für Kosmetik, dann für neue Schuhe, Lebensmittel, Hilfe bei der Hypothek, Medikamente, kleine Urlaube. Und mein Mann schickte ihr alles sofort. Von meinem Konto.

Ich schwieg. Ich hoffte, Kompromisse würden die Beziehung retten. Stattdessen wurde ich zu ihrem wandelnden Geldbeutel. Ihrem Geldautomaten.

Und eines Morgens, an meinem einzigen freien Tag, als ich endlich ohne Wecker eingeschlafen war, ging er kaputt.

Die Schlafzimmertür flog auf.

Mein Mann kam auf mich zu, als ginge es um Leben und Tod, und riss mir grob die Decke weg.

„Sag mir die PIN für die Karte“, sagte er in dem Ton, den er zu jemandem anschlug, der ihm Geld schuldete. „Mama ist im Laden. Sie will ein Handy kaufen.“

Ich lag halb schlafend da, aber irgendetwas in mir packte mich so fest, dass ich sofort aufwachte.

Seine Mutter war losgezogen, um ein neues Handy zu kaufen – natürlich mit meinem Geld. Für ihn war das völlig normal. Ich hatte gestern meinen Lohn bekommen. Er hatte alles genau geplant.

„Soll er es doch mit seinem eigenen Geld kaufen“, erwiderte ich ruhig.

Und dann passierte es.

Ein Wutausbruch. Geschrei. Beleidigungen. Vorwürfe. Sie nannten mich gierig. Sie nannten mich respektlos. Sie sagten: „Mama verdient nur das Beste.“ Sie sagten, ich sei verpflichtet, ihnen zu helfen, denn „so funktioniert Familie eben“.
Und wenn ich ihr das Handy jetzt nicht kaufen würde, wäre das ein Verrat von mir.

Ich stand schweigend da und sah den Mann an, den ich einst aus Liebe geheiratet hatte. Plötzlich stand jemand völlig anderes vor mir – ein Fremder, aggressiv, arrogant, ohne jede Spur von Dankbarkeit.

Und in diesem Moment fasste ich einen Entschluss.

Genug.
Schluss damit.
Niemand lässt sich mehr so ​​ausnutzen.

„Okay“, sagte ich schließlich leise. „Hier ist die PIN.“

Mein Mann beruhigte sich sofort. Er nahm den Hörer ab und diktierte die PIN seiner Mutter, die bereits mit einer Karte an der Kasse stand, für die die meisten Berufstätigen monatelang sparen würden.

Aber ich wusste, dass die heutige PIN ihre letzte sein würde.

Denn als er den Raum verließ, zog ich mich an, packte leise meine Unterlagen, meine persönlichen Sachen und vor allem meine Karte – meine eigene. Nicht die, die er kannte. Ich hatte sie eine Woche zuvor durch eine neue, geheime Karte ersetzt. Und die PIN, die ich ihm gegeben hatte, gehörte zu der alten Karte, die die Bank gesperrt hatte.

Ich wusste genau, was passieren würde.

Eine Stunde später hörte ich ein lautes Geschrei aus dem Flur. Die Schwiegermutter an der Kasse – vor den Augen der Kunden, ohne Geld, ohne bezahlen zu können – rief ihren Mann an und sagte, die Karte funktioniere nicht. Er rannte rot vor Wut auf mich zu und schrie, ich hätte ihm den Tag verdorben.

Aber ich saß in der Küche am Tisch. Vor mir ein Ordner mit Dokumenten, neben mir ein Koffer. Und die Wohnungsschlüssel hatte ich mitten auf den Tisch gelegt.

„Was soll das heißen?“, keuchte er.

Ich sah ihn emotionslos an.

„Ich kenne deine Mutter. Ich kenne dich. Und du wirst mich keinen Cent mehr anrühren.“

„Was redest du da? Wo willst du hin?“, stammelte er.

„Geh weg“, erwiderte ich. „Du, deine Mutter, deine Ausgaben – regel das selbst. Ich habe damit nichts mehr zu tun.“

Seine Augen weiteten sich. Zum ersten Mal seitdem verstand er, dass ich es ernst meinte.

Und während er nach einer weiteren Ausrede oder Beleidigung suchte, war ich schon auf dem Weg zur Tür.

An diesem Tag atmete ich zum ersten Mal seit drei Jahren wieder frei.

Und ich ließ sie beide dort zurück – mit einem Telefon, das sie sich nicht leisten konnten, und einem Leben, das ich ihnen nicht länger finanzieren wollte.