„Deine Mutter muss heute ausziehen“, sagte Valeria und riss ihrem Mann mit einer schnellen Bewegung die Decke weg.

Stanislav zuckte zusammen und setzte sich sofort auf. Das kalte Morgenlicht drang durch die Vorhänge, und für einen Moment begriff er nicht, was geschah. Er war erst vor wenigen Stunden eingeschlafen. Er hatte die ganze Nacht hindurch schwierige Verhandlungen mit chinesischen Lieferanten geführt, und sein Kopf pochte noch immer heftig.

Er sah auf seine Uhr.

Es war halb acht.

„Valeria, bitte. Gib mir wenigstens eine halbe Stunde“, sagte er müde. „Ich bin erst gegen drei ins Bett gegangen.“

„Das ist mir völlig egal“, erwiderte sie.

Sie stand am Bett, perfekt gepflegt, als wäre sie schon seit Stunden wach. Ihr Haar war gelockt, sie trug einen teuren Bademantel, und ihr Gesichtsausdruck verriet, dass sie ihre Entscheidung längst getroffen hatte.

„Deine Mutter wird heute abreisen.“

Stanislav starrte sie einen Moment lang schweigend an.

Diesen Satz hatte er schon oft gehört.

Seit drei Monaten kam Valeria immer wieder auf dasselbe Thema zurück. Einmal hatte sie sich darüber geärgert, dass seine Mutter ohne anzuklopfen in die Küche gekommen war. Das zweite Mal, dass sie gefragt hatte, warum so wenig gekocht wurde. Das dritte Mal, dass er zu oft im Wohnzimmer saß.

Jedes Mal endete es in einem Streit.

Und jedes Mal hatte Stanislav seine Mutter verteidigt.

„Wir haben schon darüber gesprochen“, sagte er. „Ich habe mich entschieden. Sie bleibt hier.“

Valeria lachte bitter auf.

„Hast du dich entschieden? Du konntest dich nie gegen sie entscheiden.“

„Das stimmt nicht.“

„Warum ist sie dann noch hier?“

Stanislav stand auf und ging zum Fenster. Er schwieg einen Moment.

Seine Mutter lebte seit fast einem Jahr in dem Haus. Nach dem Tod ihres Mannes war sie allein, und Stanislav wollte nicht, dass sie in einer kleinen Wohnung lebte, wo sie ihre Tage allein verbringen würde. Er bot ihr ein Zimmer in ihrem Haus an.

Valeria stimmte damals zu.

Zumindest sagte sie es.

Die ersten paar Wochen lief alles gut. Doch dann fingen die kleinen Bemerkungen an.

„Warum steht er immer so früh auf?“

„Warum muss er putzen?“

„Warum fragt er immer, wann du nach Hause kommst?“

„Warum sagt er mir, wie ich kochen soll?“

Stanislav versuchte, die Situation zu beruhigen. Er wollte nicht, dass seine Frau und seine Mutter in einen offenen Streit gerieten.

Doch der Konflikt schwelte schon lange.

„Weißt du, was sie gestern gemacht hat?“, fuhr Valeria fort. „Sie kam in die Küche, während ich mit Laročka telefonierte. Und weißt du, was sie mir sagte? Dass ich wenigstens einmal für meinen Mann kochen sollte, anstatt Essen zu bestellen.“

Stanislav senkte den Blick.

Er wusste genau, was seine Mutter meinte.

Und er wusste auch, dass sie es nicht aus Hass sagte.

Er hatte sie an diesem Abend am Spülbecken stehen sehen. Sie spülte still Geschirr, während Valeria im Wohnzimmer saß. Auf dem Tisch stand ein Kirschkuchen.

Seine Mutter hatte ihn fast ihr ganzes Leben lang gebacken.

Jeden Samstag.

Als Stanislav klein war, wartete sie in der Küche auf ihn. Als er älter wurde, kam er nicht mehr jedes Wochenende nach Hause, aber seine Mutter behielt die Gewohnheit bei.

Sie sagte nie, sie sei müde.

Sie beklagte sich nie über Geldmangel.

Sie arbeitete in zwei Jobs, um ihren Sohn zu unterstützen und ihm ein Studium zu ermöglichen. Als Stanislav später sein eigenes Unternehmen gründete, lehnte sie seine Hilfe ab.

„Heb dir das auf“, sagte sie immer. „Du wirst ja auch mal eine eigene Familie haben.“

Und jetzt hatte sie das Gefühl, ihre eigene Familie zerbrach vor ihren Augen.

„Ich will sie nicht in diesem Haus haben“, sagte Valeria.

„Es ist auch mein Haus.“

„Und ich bin deine Frau.“

„Ich weiß.“

„Dann entscheide dich.“

Stanislav drehte sich langsam zu ihr um.

Dieser letzte Satz traf ihn härter als alle vorherigen.

„Du solltest mich nicht vor die Wahl zwischen dir und meiner Mutter stellen.“

„Warum nicht?“

„Weil du nicht mein Kind bist und sie nicht meine Feindin.“

Valeria schwieg einen Moment.

Dann öffnete sie den Schrank und holte einen Koffer heraus.

„Okay. Wenn du sie nicht rausschmeißen willst, mache ich es eben selbst.“

Stanislav verstand sofort, dass es diesmal nicht um einen weiteren Streit ging.

„Valerio, hör auf.“

„Nein.“

„Wo willst du ihre Sachen hinstellen?“

„Im Auto.“

In diesem Moment klopfte es an der Tür.

Beide verstummten.

Die Tür öffnete sich langsam.

Stanislavs Mutter kam herein.

Sie trug ein Tablett mit Frühstück in den Händen.

„Entschuldigt die Störung“, sagte sie leise. „Ich habe Kaffee gemacht.“

Sie stellte das Tablett auf den Tisch.

Da bemerkte sie den offenen Koffer.

Ihr Blick fiel auf Valeria.

Und sie verstand alles.

„Also heute“, sagte sie fast flüsternd.

Stanislav wollte etwas sagen, aber seine Mutter unterbrach ihn mit einem Blick.

„Du musst mich nicht verteidigen.“

„Mama …“

„Ich habe dich gehört.“

Valeria verschränkte die Arme.

„Also, jetzt ist alles klar.“

Die ältere Frau schwieg einen Moment.

Dann lächelte sie. Aber es war kein glückliches Lächeln.

„Doch, das ist es.“

Sie drehte sich um und ging.

Stanislav folgte ihr sofort.

Er fand sie in ihrem Zimmer.

Neben ihrem Bett stand ein alter Koffer. Sie hatte Kleidung, ein paar Bücher und ein Foto ihres verstorbenen Mannes hineingepackt.

„Du musst nirgendwo hingehen“, sagte er.

„Ich muss.“

„Nein.“

„Mein Sohn, hör mir zu. Das ist dein Zuhause. Ich will nicht der Grund sein, warum alles zwischen euch zerbricht.“

Stanislav setzte sich neben sie.

„Du bist nicht der Grund.“

Seine Mutter sah ihn an.

„Vielleicht nicht. Aber ich bin eine Ausrede.“

Der Satz ließ ihn innehalten.

„Was meinst du damit?“

Die Frau zögerte einen Moment.

Dann öffnete sie die Schublade ihres Nachttischs und zog einen Umschlag heraus.

„Ich wollte dir das erst ein paar Tage später geben.“

Stanislav öffnete den Umschlag.

Darin befanden sich Dokumente.

Seine Augen weiteten sich allmählich.

„Was ist das?“

„Hausunterlagen.“

„Welches Haus?“

„An …“