Hallotta a fa pattogását a kandallóban. Minden lépést hallott a házban, minden apró hangot. Várt.

Ahogy idősebb lett, az emberekbe vetett bizalma is megcsappant. Nem azért, mert kegyetlen volt, hanem mert túl sok tapasztalata volt. Tudta, milyen könnyen megváltozhatnak az emberek, ha megérzik a lehetőséget. Az elmúlt hónapokban pénz tűnt el a házából. Nem nagy összegek. Ez volt a legrosszabb. Kis, észrevétlen összegek, amelyek rendszeresen eltűntek, mintha valaki elvette volna őket azzal a bizonyossággal, hogy senki sem fogja észrevenni.

Észrevette.

A gyanú a szobalányra esett. Csak nemrég kezdett. Csendes asszony, mindig fáradt, aggodalommal teli szemekkel. Magával hozta a fiát, mert nem volt bébiszittere. A milliárdos megengedte. Nagylelkű embernek tartotta magát. De ekkor kezdődtek a veszteségek.

Úgy döntött, abbahagyja a találgatást, és figyelni kezd.

Egy köteg bankjegyet hagyott egy kis asztalon a karosszék mellett. Feltűnően, szinte kihívóan hevertek ott. Kicsit távolabb, közvetlenül a falban, egy széf maradt félig nyitva. A benne lévő aranyrudak csillogtak a lámpa lágy fényében. Szándékos volt. Csapda. Tökéletes próbatétel.

Csendes léptek.

A szobalány belépett a szobába. Tekintetével ellenőrizte a milliárdost, és megbizonyosodott róla, hogy alszik. Egy fiú követte. Alacsony, vékony volt, korához képest túl komoly arckifejezéssel.

„Ülj ide, és ne nyúlj semmihez” – suttogta az anya, idegesen körülnézve. „A gazda alszik. Ha felébreszted, elveszítem az állásomat.”

„Értem” – válaszolta halkan a fiú.

A szobalány elment. Az ajtó becsukódott.

A szoba elcsendesedett.

A milliárdos várt. Biztos volt benne, hogy a fiú nem fogja túlélni. Egy szegény asszony gyermeke, karnyújtásnyira az arany, a pénz szanaszét hever. Látott már rosszabbat is. Látott már embereket milliókat lopni, miközben azt állították, hogy csak azt veszik el, amivel a világ tartozik nekik.

Percek teltek el.

Semmi sem történt.

A fiú mozdulatlanul állt a falnak támaszkodva. Kezei az oldalán voltak, tekintete a padlóra szegeződött. Aztán lassan mozdult. Lépett egyet. Aztán még egyet. Közeledett a széfhez.

A milliárdos elméje megdermedt.

A fiú kinyújtotta a kezét. Megérintette az aranyrudat. Felvette. Nehéz volt, majdnem nagyobb, mint a tenyere. Sokáig tanulmányozta. Az arca nem volt lelkes. Összpontosított. Szomorú.

Aztán történt valami, ami nagyon megijesztette a milliárdost.

A fiú nem vette el az aranyrudat. Nem dugta az ing alá. Ehelyett visszatette a széfbe. Nagyon óvatosan. És becsukta az ajtót.

Aztán az asztalhoz fordult, ahol a bankjegyek voltak. Egyetlen bankjegyet vett el. Nem egy köteget. Egy bankjegy. Egy pillanatig az ujjai között tartotta, mintha habozna. Aztán visszatette. A többihez igazította.

A milliárdos nem tudott tovább nyugton maradni.

A fiú letérdelt. Lassan, óvatosan. Elővett egy régi, gyűrött jegyzetfüzetet és egy ceruzát a zsebéből. Írni kezdett. A betűk durvaak voltak, de óvatosak. Amikor befejezte, összehajtotta a papírt, letette az asztalra a pénz mellé, és csendben leült egy székre.

Várt.

A milliárdos kinyitotta a szemét.

A fiú összerezzent, de nem futott el. Csak felállt, és egyenesen a szemébe nézett.

„Pénzt akartam kölcsönkérni” – mondta halkan. „De anya azt mondja, hogy nem veheted el mások holmiját. Úgyhogy leírtam.”

A milliárdos elvette a papírt.

Az állt rajta, hogy az anyja beteg. Hogy pénzre van szükségük gyógyszerre. Hogy a fiú látta, hol a pénz, de nem akart tolvaj lenni. Hogy ha a gazda engedi, akkor dolgozni fog, ha felnő, és mindent visszafizet.

A milliárdos érezte, hogy összeszorul a torka.

Akkor megértette az igazságot.

A szobalány nem vitte el a pénzt a házból. Valaki más vitte el. Valaki, akiben sokkal régebb óta megbízott.

A fiú nem ment át a szegénységi próbán. A jellempróbán ment át.

És ez ijesztette meg a milliárdost a legjobban. Mert hosszú évek óta először jött rá, hogy a gazdagságnak semmi köze ahhoz, hogy ki az igazi szegény.