Elena Szergejevna mosolyogva mondta ezt.

Az a fajta mosoly, ami első pillantásra kedvesnek tűnhet, de azonnal érzi az ember, hogy alatta semmi más nincs, csak megvetés.

Maria az asztalnál ült, kezében egy villával.

Néhány másodpercre teljesen megdermedt.

Aztán lassan a férjére nézett.

Alexej vele szemben ült.

A kezében egy telefon volt.

És hallgatott.

Maria hosszú másodpercekig bámulta.

Várt.

Várta, hogy mondjon valamit.

Hogy nevessen, és szóljon az anyjának, hogy hagyja abba.

Hogy kiálljon mellette.

Hogy legalább egyszer csak egyetlen mondatot mondjon:

„Anya, ne beszélj így a feleségemről.”

De Alekszej csak a telefonra szegezte a tekintetét.

Maria elmosolyodott.

Egy apró, szinte láthatatlan mosoly volt.

Ezúttal azonban nem volt vidám.

Valakinek a mosolya volt, aki épp most értett meg valami fontosat.

Valamit, amit már régóta nem volt hajlandó beismerni.

Maria Pavlova sosem volt karcsú nő.

Gyermekkora óta teltebb testalkatú volt.

Az iskolában az osztálytársai „fánknak” hívták.

Az egyetemen voltak, akik „zsemlének” hívták.

Mindig megpróbálták viccnek beállítani.

„Csak viccelünk.”

„Ne légy ilyen érzékeny.”

„Legyen humorérzéked.”

Maria velük nevetett.

Mert mit is tehetett volna másokat?

Amikor másokkal nevetsz, legalább egy pillanatra úgy teszel, mintha a szavaik nem bántanának.

De valójában minden ilyen megjegyzés valahol mélyen benned maradt.

Fokozatosan.

Lassan.

Mint az apró karcolások az üvegen.

Egyszer már szinte észre sem veszed őket.

Évek után alig lehet átlátni rajtuk.

Harmincévesen Maria 175 centiméter magas volt és majdnem 45 kilogrammot nyomott.

De soha nem tartotta magát boldogtalannak.

Szerette az életet.

Szerette az ételt.

Szerette az embereket.

És mindenekelőtt szeretett főzni.

Maria szakácsként dolgozott.

Nem egy átlagos szakácsként, aki csak recepteket követ.

Olyan nő volt, aki néhány egyszerű hozzávalóból tudott valamit alkotni, amiről az emberek napokig beszéltek.

Egy Ujut nevű kis étteremben dolgozott.

Az étterem nem volt flancos.

Nem voltak benne arany csillárok vagy drága egyenruhák.

De ott volt Maria.

És miatta telefonáltak előre néhány vendég, hogy megkérdezzék:

„Ki főz ma?”

Amikor meghallották a nevét, asztalt foglaltak.

Maria tudott egy fűszeres és vajas illatú szószt készíteni.

Úgy tudott húst sütni, hogy az szétesett a villa alatt.

Tudott desszertet készíteni közönséges tésztából, amit a vendégek lefényképeztek és elküldtek a barátaiknak.

De a legnagyobb ajándéka máshol rejlett.

Az emberek jól érezték magukat a konyhájában.

Amikor valaki fáradtan érkezett, Maria meg tudta nevettetni.

Amikor valaki szomorúnak látszott, elé tett egy tányért, és azt mondta:

„Először eszünk. Aztán megoldjuk a világ összes problémáját.”

És az emberek hittek neki.

Hitték, hogy egy jó étkezés után az élet elviselhetőbb lehet, legalább egy ideig.

Maria pontosan ilyen volt.

Egy nagy nő, nagy szívvel.

De két ember nem szerette.

Az anyósa, Jelena Szergejevna.

És a sógornője, Oksana.

Mindkettőjüknek mindig volt valami, ami zavarta őket Maria külsejében.

Egyszer a ruhája.

Másodszor a haja.

Harmadszor a súlya.

– Mashenka – mondta Jelena édes hangon –, ma megint egy kicsit kerekebb lettél, ugye?

Maria elmosolyodott.

– Talán.

– Talán?

Elena nevetett.

– Egyáltalán nem látod magad a tükörben?

Oksana csatlakozott:

– Anya, ne légy ilyen szigorú.

Maria felsóhajtott.

De Oksana folytatta:

– De igaz, hogy Alekszej mellett kicsit furcsán néz ki.

Maria elhallgatott.

Alexej egy igazán jóképű férfi volt.

Magas.

Sportos.

Ápolt.

Projektmenedzserként dolgozott, és vigyázott a külsejére.

Maria szerette őt.

És sokáig hitte, hogy szereti őt.

Ezért nem értette, miért nem avatkozik közbe soha.

Amikor az anyja elkezdte gúnyolni a testét, Alekszej eleinte néha azt mondta:

– Anya, hagyd abba.

De idővel ezt is abbahagyta.

Amikor elkezdődtek a sértések, felkelt az asztaltól.

Bement a hálószobába.

Bekapcsolta a tévét.

Vagy felvette a telefont.

Néha még a szomszédjához, Igorhoz is elment.

Maria egyedül maradt.

Az anyjával.

A nővérével.

És a szavaikkal.

Egyszer Oksana meglátta Mariát főzni a konyhában.

“Mit főzöl?”

“Cézár salátát.”

“Te?”

Maria megfordult.

“Igen.”

Oksana nevetett.

“Ez érdekes.”

“Miért?”

“Mert valószínűleg valami könnyebbet kellene enned.”

Maria megpróbált nem reagálni.

“Oksana, odaadnád nekem a sajtot?”

“Tudod, hogy a túlsúly nem csak a külsőség kérdése?”

Maria megdermedt.

– Ez egyben egészségügyi probléma is.

– Tudom.

– És befolyásolhatja a terhességet.

A kés megállt Maria kezében.

– Hogy érted?

Oksana vállat vont.

– Csak azt mondom, hogy ha valaha is gyereket szeretnél, akkor kezdj el vigyázni magadra.

Maria nem szólt semmit.

– Vagy csak a férjednek fogsz főzni életed végéig?

Maria nem bírta tovább.

Bement a fürdőszobába.

Bezárta az ajtót.

Leült a kád szélére.

És sírt.

Nem azért, mert Oksana azt mondta neki, hogy kövér.

Ezt már sokszor hallotta.

Sírt, mert megérintette azt a helyet, amitől Maria a legjobban félt.

Vágyott egy gyerekre.

De soha senkivel nem beszélt erről.

Még Alekszejjel sem.

Mert valahol legbelül félt, hogy ha kiderül, hogy problémája van