Zwanzig Minuten vor Schichtende zählte Elena Moreau innerlich bereits die letzten Minuten herunter.

Sie war müde.

Sie hatte fast zwölf Stunden gearbeitet.

Zwölf Stunden Flure, Monitore, Telefonate, Patienten und das endlose Piepen von Geräten.

Sie wollte nur eins:

Nach Hause.

Duschen.

Auf die Couch setzen.

Und sich eine Weile um niemanden mehr kümmern müssen.

Doch gerade als sie anfing, ihre Sachen zu packen, ertönte die Durchsage über Funk.

„Station 14, Notfall-Evakuierung.“

Elena schloss die Augen.

„Wohin?“

Die Leitstelle diktierte die Adresse.

Elena hielt inne.

Es war eines der reichsten Viertel der Stadt.

Millionärsvillen.

Private Sicherheitsdienste.

Hohe Tore.

Und Häuser, an denen Normalbürger selten vorbeikamen.

„Zustand des Patienten?“

„Männlich, etwa sechzig Jahre alt. Starke Brustschmerzen, Atemnot. Bewusstsein erhalten.“

Elena seufzte.

„Verstehe.“

Wenige Minuten später fuhr der Krankenwagen bereits durch die Straßen.

Elena saß hinten und überprüfte die Ausrüstung.

Neben ihr saß ihr Kollege Daniel.

„Das schaffen wir heute nicht mehr“, bemerkte er.

Elena blickte auf ihre Uhr.

„Ich weiß.“

„Denkst du, es ist etwas Ernstes?“

„Ich weiß nicht.“

„Typisch.“

Elena lächelte.

„Arbeit ist Arbeit.“

Sie ahnte nicht, dass dieser Ausgang ihr Leben verändern würde.

Der Krankenwagen hielt vor einem riesigen Eisentor.

Dahinter lag eine Villa, die eher einem Luxushotel als einem Einfamilienhaus glich.

Hohe Mauern.

Ein perfekter Garten.

Überwachungskameras.

Zwei Männer in schwarzen Uniformen.

Das Tor öffnete sich.

Der Krankenwagen fuhr hinein.

Elena stieg aus.

Sie nahm ihre Arzttasche und folgte Daniel zum Haupteingang.

Die Tür öffnete sich, noch bevor sie klingeln konnten.

„Hier entlang“, sagte einer der Wachmänner.

Sie traten ein.

Elena befand sich sofort in einer völlig anderen Welt.

Marmorböden.

Riesige Kronleuchter.

Mit Gemälden bedeckte Wände.

Teuerere Möbel.

Stille.

Zu perfekte Stille.

„Der Patient ist oben“, sagte der Mann.

Elena folgte dem Team die breite Treppe hinauf.

Im obersten Stockwerk befand sich ein riesiges Schlafzimmer.

Ein älterer Mann lag auf dem Bett.

Er war blass.

Er atmete schwer.

Elena schaltete sofort in den Arbeitsmodus.

„Können Sie mich hören?“

Der Mann nickte.

„Wie heißen Sie?“

„Antoine …“

„Antoine was?“

Der Mann schloss die Augen.

„Antoine Laurent.“

Elena maß seinen Blutdruck.

Er war hoch.

Der Puls war unregelmäßig.

„Daniel, mach ein EKG fertig.“

Die Untersuchung dauerte einige Minuten.

Schließlich stellte sich heraus, dass der Zustand des Mannes nicht unmittelbar lebensbedrohlich war.

Er hatte Bluthochdruck und eine starke Angstreaktion.

Elena gab ihm die Medikamente und erklärte ihm, was er tun sollte.

„Sie müssen sich ausruhen.“

Der Mann sah sie an.

„Du bist …“

Elena hielt inne.

„Ja?“

Antoine sah verwundert aus.

„Nichts.“

„Bist du sicher?“

„Ja.“

Elena ignorierte es.

Sie packte ihre Ausrüstung zusammen.

„Wenn sich dein Zustand verschlechtert, ruf sofort einen Krankenwagen.“

Der Mann nickte.

Elena drehte sich zur Tür.

Und dann sah sie ihn.

Ein Gemälde.

Es hing an der gegenüberliegenden Wand.

Es war riesig.

Fast zwei Meter hoch.

Elena blieb stehen.

„Was ist das?“

Daniel bemerkte ihren Gesichtsausdruck.

Elena antwortete nicht.

Sie betrachtete das Gemälde.

Das Porträt einer Frau.

Junge Frauen.

Frauen in Brautkleidern.

Frauen mit weißen Schleiern.

Frauen, die mit ernstem Gesichtsausdruck vor dem Maler standen.

Elena machte einen Schritt vorwärts.

Ihr Herz begann zu rasen.

„Das ist unmöglich.“

Daniel sah sie an.

„Was?“

Elena hob die Hand.

„Diese Frau.“

Daniel betrachtete das Gemälde.

Dann Elena.

Und wieder das Gemälde.

„Warte.“

Elena trat näher.

„Ich bin’s.“

Daniel schwieg.

„Du bist es?“, fragte er.

„Ja.“

Elena spürte, wie ihre Knie nachgaben.

Sie war es auf dem Gemälde.

Genau.

Dasselbe Gesicht.

Dieselbe Augenform.

Dieselbe Lippenform.

Sogar die kleine Narbe über ihrer rechten Augenbraue.

Eine Narbe, die sie seit ihrer Kindheit hatte.

Niemand sonst hatte sie.

„Ist das ein Scherz?“, fragte Daniel.

Elena schüttelte den Kopf.

„Ich weiß es nicht.“

Antoine rutschte unruhig im Bett hin und her.

„Nimm das Gemälde weg.“

Elena drehte sich um.

„Was hast du gesagt?“

„Nimm es weg.“

„Warum?“

Der Mann wurde nervös.

„Bitte.“

Elena betrachtete das Gemälde.

Dann ihn.

„Wer ist diese Frau?“

Antoine schwieg.

„Warum ist sie hier?“

„Ich weiß es nicht.“

„Das ist mein Gesicht.“

„Ich weiß.“

Elena erstarrte.

„Was hast du gesagt?“

Dem Mann wurde klar, was er gerade verraten hatte.

„Ich …“

Elena machte einen Schritt auf das Bett zu.

„Du wusstest, dass ich auf dem Gemälde bin.“

Antoine schwieg.

„Wie?“

„Bitte geh.“

„Nein.“

Daniel sah Elena an.

„Elena …“

„Nein.“

Elena wandte sich wieder dem Mann zu.

„Ich möchte wissen, warum mein Porträt hier ist.“

Antoine schloss die Augen.

„Weil ich es malen ließ.“

„Wann?“

Der Mann antwortete nicht.

„Wann?“

„Vor achtundzwanzig Jahren.“

Elena erstarrte.

„Das ist unmöglich.“

„Doch.“

„Damals war ich noch ein Kind.“

„Ja.“

„Ich kannte Sie nie.“

„Das stimmt nicht.“

Elena spürte, wie ihr das Blut in den Adern gefror.

„Ich habe Sie noch nie zuvor gesehen.“

Der Mann sah sie an.

„Aber ich kenne Sie.“

Stille.

„Wer sind Sie?“

Antoine wandte sich ab.