Es hatte alles wie ein ganz normaler Tag begonnen.
Die Straße zwischen den kleinen Dörfern war fast menschenleer. Die Sonne sank langsam dem Horizont entgegen, und die langen Schatten der Bäume am Straßenrand fielen auf den Asphalt.
Die junge Frau fuhr einen schwarzen Wagen.
Ihr Name war Elena Vasseur.
Sie war 32 Jahre alt und arbeitete als Anwältin. An diesem Tag kam sie von einem Besuch bei ihrer Mutter zurück, die in einem kleinen Dorf einige Dutzend Kilometer von der Stadt entfernt lebte.
Elena war nie jemand gewesen, der sich leicht aus der Ruhe bringen ließ.
Sie war ruhig.
Aufmerksam.
Und sie hatte die Angewohnheit, erst zuzuhören und dann zu reagieren.
Als ein Polizeiwagen im Rückspiegel auftauchte, bremste sie sofort ab.
Der Polizist schaltete sein Blaulicht ein.
Elena fuhr ohne zu zögern an den Straßenrand.
Sie stellte den Motor ab.
Sie kurbelte das Fenster herunter.
Und wartete.
Nach wenigen Sekunden näherte sich ein Polizist ihrem Wagen.
Er war ein Mann in den Fünfzigern.
Leicht kahlköpfig.
Stämmig gebaut.
Seine Uniform war etwas zerknittert, und er hatte den Gesichtsausdruck eines Mannes, der längst vergessen hatte, wie man sich gegenüber den Menschen verhält, die er eigentlich kontrollieren sollte.
Sein Name war Inspektor Gérard Moreau.
In über zwanzig Dienstjahren hatte er sich den Ruf erworben, seine Autorität gern zur Schau zu stellen.
Viele Autofahrer fürchteten ihn.
Moreau wusste das.
Und es gefiel ihm.
Er blieb am Fenster stehen.
Er sagte nicht einmal Hallo.
„Dokumente.“
Elena sah ihn an.
„Hallo.“
Moreau antwortete nicht.
Elena griff in ihre Handtasche.
Sie reichte ihm ihren Führerschein und die Fahrzeugpapiere.
Der Polizist nahm sie entgegen.
Er begann, sie zu überprüfen.
Zuerst den Führerschein.
Dann die Zulassungsbescheinigung.
Dann wieder den Führerschein.
Elena wartete.
Es eilte nicht.
Nach einem Moment sah Moreau auf den Bordcomputer im Streifenwagen.
Dann wieder auf ihre Papiere.
Alles in Ordnung.
Keine Ordnungswidrigkeit.
Keine Strafe.
Kein Problem.
Elena bemerkte es.
„Ist alles in Ordnung?“
Moreau lächelte langsam.
„Wissen Sie, warum ich Sie angehalten habe?“
Elena zuckte mit den Achseln.
„Nein.“
„Sie haben keine Ahnung?“
„Nein.“
Moreau lehnte sich gegen die Autotür.
„Das ist schade.“
Elena sah ihn an.
„Sie können es mir also sagen?“
Der Polizist lächelte.
„Ehrlich?“
„Ja.“
„Ich wollte mit Ihnen sprechen.“
Elena runzelte die Stirn.
„Genau das tun wir doch.“
Moreau lachte.
„Ich meine, unter vier Augen.“
Elena verstand.
„Ach so.“
„Sie sind allein.“
„Ja.“
„Ich auch.“
Elena schwieg.
Moreau fuhr fort.
„Wir könnten Telefonnummern austauschen.“
Elena sah ihn an.
„Nein, danke.“
Der Polizist hielt inne.
„Bitte?“
„Ich bin nicht interessiert.“
Moreau starrte sie einen Moment lang an.
Elena erwartete, dass er einfach weggehen würde.
Stattdessen veränderte sich sein Gesichtsausdruck.
Das Lächeln verschwand.
Sein Kiefer spannte sich an.
„Sie sind also nicht interessiert?“
„Nein.“
„Okay.“
Moreau richtete sich auf.
„Dann machen wir es anders.“
Elena verstand nicht.
Der Polizist legte ihren Führerschein auf die Motorhaube.
„Wissen Sie, was interessant ist?“
„Was?“
„Manche Leute vergessen, mit wem sie sprechen.“
Elena blieb ruhig.
„Ich verstehe nicht, was Sie meinen.“
Moreau nahm ihren Führerschein in die Hand.
„Ich sage Ihnen etwas.“
Elena sah ihn an.
„Sie müssen nicht mit mir flirten.“
„Ich flirte nicht mit Ihnen.“
„Warum haben Sie mich dann angehalten?“
Moreau lächelte.
„Weil ich es kann.“
Elena schwieg einen Moment.
Der Polizist beugte sich näher.
„Und da ich es kann, kann ich Ihnen auch einen Scheck ausstellen, der Sie den ganzen Tag beschäftigen wird.“
„Wenn nötig, tun Sie es.“
Moreau lachte.
„Sie sind ziemlich clever.“
„Ich versuche, höflich zu sein.“
„Dann seien Sie noch höflicher.“
Elena sah ihn an.
„Was wollen Sie von mir?“
„Ich habe es Ihnen doch schon gesagt.“
„Und ich habe Ihnen geantwortet.“
Es herrschte einige Sekunden Stille.
Und dann tat Moreau etwas, womit Elena nicht gerechnet hatte.
Er knickte seinen Führerschein.
„Was tun Sie da?“
Moreau sah sie an.
„Nichts.“
„Das ist mein Führerschein.“
„War er.“
Und dann zerriss er ihn.
Mit einer einzigen Bewegung.
Die Plastikkarte zerbrach.
Moreau zerriss sie in zwei Hälften.
Elena saß still da.
Sie traute ihren Augen nicht.
Der Polizist warf die Führerscheinfetzen zu Boden.
„Na und?“
Elena senkte den Blick.
„Sie haben gerade meinen Führerschein vernichtet.“
„Ja.“
„Warum?“
„Weil mir Ihre Art nicht gefällt.“
Elena holte tief Luft.
„Das ist Machtmissbrauch.“
Moreau lachte.
„Wirklich?“
„Ja.“
„Was gedenken Sie dagegen zu unternehmen?“
Elena schwieg.
Moreau drehte sich um.
„Ohne Führerschein kommen Sie nirgendwo hin.“
„Ich habe die Fahrzeugpapiere.“
„Das reicht nicht.“
„Kann ich Sie anrufen?“
„Wen?“
Elena sah ihn an.
„Jemanden, der mir helfen kann.“
Moreau lachte.
„Dann rufen Sie mich ruhig an.“
Elena betrachtete den zerrissenen Führerschein.
Dann den Polizisten.
Und dann geschah etwas, womit Moreau nie gerechnet hatte.
Elena lächelte.
Es war kein nervöses Lächeln.
Es war nicht das Lächeln einer Person, die ihre Angst verbergen wollte.
Es war ein ruhiges Lächeln.
„Ist das alles?“
Moreau runzelte die Stirn.
„Was?“
„Das ist Ihr großer Plan?“
„Welcher Plan?“
„Meinen Führerschein zu vernichten.“
„Reicht Ihnen das nicht?“
Elena antwortete nicht.
Langsam beugte sie sich zum Handschuhfach.
Moreaus Aufmerksamkeit war sofort geweckt.
„Was haben Sie da?“
Elena öffnete das Fach.
Sie zog einen schwarzen … heraus.