Jeder auf dem Stadtmarkt kannte den Mann. Er war kein Kunde. Er war kein Händler. Er war nur ein Schatten, der zwischen den Ständen umherstreifte und dessen Anwesenheit Furcht einflößte. Sein Name war Viktor. Er war etwa dreißig Jahre alt, seine Muskeln wirkten kraftlos, und sein Lächeln war eher eine Warnung als ein Zeichen der Freundschaft. Seit einigen Jahren terrorisierte er alle, die auf diesem Markt ihren Lebensunterhalt verdienten. Er ging von Stand zu Stand, streckte die Hand aus und rief seinen Anteil. Niemand wusste, mit welchem ​​Recht er das tat. Niemand wusste, warum ihn niemand aufhielt. Alle wussten nur eines: Wer nicht zahlte, dem drohte Unglück.

Manche Waren verschwanden auf mysteriöse Weise. Andere Schaufenster wurden eingeschlagen. Manche verloren ihre Hunde. Manche Stände brannten nieder. Es konnte nie bewiesen werden, dass Viktor dahintersteckte. Es gab nie einen Zeugen, der aussagen wollte. Es gab nie genug Beweise. Und so machte Viktor weiter. Jede Woche. Jeden Freitag. Sein Rundgang war immer derselbe. Er begann bei den Fleischständen, wo er am meisten verdiente, ging weiter zu den Gemüsehändlern und endete bei den alten Frauen, die Kräuter und Gewürze verkauften. Sie bekamen den geringsten Anteil, weil er wusste, dass sie nichts mehr hatten.

Dieser Freitag war wie jeder andere. Auf dem Markt herrschte reges Treiben. Die Leute schlenderten zwischen den Ständen umher und suchten sich Obst, Gemüse und Gebäck aus. Der Duft von frischem Brot vermischte sich mit dem Geruch von Braten und dem erdigen Duft von Kartoffeln. Die Händler riefen den Kunden zu, feilschten, lächelten. Es war ein ganz normaler Tag. Niemand ahnte, dass er zu einem Tag werden würde, den niemand je vergessen würde.

Unter den Händlern saß Markéta. Sie war zweiundsiebzig Jahre alt. Sie lebte allein in einem kleinen Haus am Stadtrand. Ihre Kinder lebten weit weg und schrieben nur über Weihnachten. Jeden Morgen stand sie vor Tagesanbruch auf und ging in ihren kleinen Garten, wo sie Tomaten, Gurken, Paprika, Radieschen und Kräuter anbaute. Vom Frühling bis zum Herbst kümmerte sie sich darum. Sie goss, jätete Unkraut, düngte und schützte ihn vor Schädlingen. Ihre Hände waren von Arthritis verkrümmt, und ihr Rücken schmerzte bei jeder Bewegung, aber sie klagte nie. Der Markt war ihr einziges Einkommen. Die einzige Möglichkeit, Medikamente, Essen und Strom zu bezahlen. Wenn sie nichts verkaufen konnte, aß sie nichts.

An diesem Tag hatte sie besonders viel Pech. Bis zum Mittagessen hatte sie nur ein paar Radieschen und eine Schale Kräuter verkauft. Es kamen kaum Kunden. Diejenigen, die kamen, griffen nur nach dem Billigsten. Markéta saß hinter ihrem Holztresen und zählte die Münzen in ihrer Tasche, in der Hoffnung, dass am Nachmittag mehr Leute kommen würden. Als sie den Kopf hob, sah sie ihn.

Viktor ging zwischen den Ständen umher. Seine Gestalt überragte die Menge. Er streckte die Hand nach den Händlern aus, die ihm gehorsam Geld gaben. Niemand wagte zu widersprechen. Niemand sagte ein Wort. Als er sich Markéta näherte, sank ihr das Herz. Sie wusste, was kommen würde. Sie wusste, dass sie nichts zu geben hatte. Sie wusste, dass es kein gutes Ende nehmen würde.

Viktor blieb vor ihrem Stand stehen. Sein Blick wanderte über ihre Waren. Es waren schöne Waren. Frisch. Sorgfältig angebaut. Sorgfältig gereinigt. Markéta hatte ihr Herzblut hineingesteckt. Aber Viktor kümmerte das nicht.

„Na gut, Oma“, sagte er grinsend. „Gib mir meinen Anteil.“

Markéta seufzte schwer. Ihre Hände zitterten, als sie in ihre Tasche griff. Sie zog ein paar Münzen heraus. Es reichte nicht für Viktors Bier.

„Viktor“, sagte sie leise. „Bitte. Ich habe heute fast nichts verkauft. Seit heute Morgen waren fast keine Kunden da. Das ist alles, was ich habe. Wenn ich es dir gebe, habe ich nicht genug zu essen.“

Viktor runzelte die Stirn. „Ist mir egal“, sagte er. „Ich nehme meinen Anteil. Und ich nehme meinen Anteil jede Woche. So ist es abgemacht.“

„Aber ich habe wirklich kein Geld“, wiederholte Markéta. Ihre Stimme brach. „Sieh dir die Waren an. Alles liegt noch auf der Theke. Niemand hat etwas gekauft.“

Viktor betrachtete die Waren. Dann sah er Markéta wieder an. Sein Blick war kalt. „Dann leih dir doch Geld“, sagte er.

Die alte Frau sah ihn mit einem bitteren Lächeln an. „Von wem?“, fragte sie. „Du hast doch schon von allen anderen Geld genommen. Von wem sollte ich mir welches leihen? Von dir?“

Viktor ballte die Fäuste. Sein Gesicht glühte vor Wut. Es war die Wut eines Menschen, der keinen Widerstand gewohnt ist. Es war die Wut eines Mannes, der glaubt, ihm gehöre alles. „Deine Probleme interessieren mich nicht“, sagte er. „Zahl, sonst wirst du es bereuen.“

Markétas Augen funkelten. Tränen rannen über ihre faltigen Wangen. „Ich kann dir nicht geben, was ich nicht habe“, flüsterte sie.

Viktor starrte sie einige Sekunden lang an. Er schwieg. Seine Brust hob und senkte sich. Alle um ihn herum verstummten. Auch die anderen Verkäufer stellten ihre Arbeit ein. Alle warteten gespannt, was geschehen würde. Dann verzerrte sich Viktors Gesicht. Es war kein Ausdruck von Wut mehr. Es war ein Ausdruck von Hass.

„Du spielst also mit mir“, sagte er.

Und dann begann es.

Mit einem Schnappen griff er nach einer Kiste Tomaten. Es war eine Holzkiste, die Markéta selbst zusammengebaut hatte. Sie enthielt Tomaten, die sie den ganzen Morgen gepflückt hatte. Jede einzelne war ein kleines, sorgsam gezüchtetes Glücksbällchen. Viktor hob die Kiste hoch und kippte sie um. Die Tomaten fielen auf den Boden. Einige zerbrachen. Andere waren…