Jede Woche, ohne Ausnahme, kam ein Motorradfahrer, um meiner Frau an ihrem Grab die letzte Ehre zu erweisen. Lange Zeit wusste ich nicht, wer er war. Als er mich schließlich ansprach, brach alles, was ich über ihre Vergangenheit gedacht hatte, in sich zusammen.
Jeden Samstag um Punkt zwei Uhr nachmittags war am Friedhofseingang das tiefe, unverkennbare Geräusch eines Motorrads zu hören. Eine Harley-Davidson. Immer dieselbe. Schwarz.
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