Ich lernte Richard zu einer Zeit kennen, als ich nicht mehr daran glaubte, dass jemals wieder jemand Neues in unser Leben treten könnte. Natalie war damals vier Jahre alt. Ihr leiblicher Vater war plötzlich an einem Herzinfarkt gestorben, als sie kaum ein Jahr alt war. Er hinterließ eine Leere, die ich gelernt hatte still zu tragen, aber nie zu füllen. Ich hatte gelernt, stark, pragmatisch und vorsichtig zu sein. Für mich und für sie.

Richard war anders.

Er war nicht laut, er drängte keine Gefühle auf, er versuchte nicht, jemanden zu „ersetzen“, den Natalie kaum kannte. Er war einfach da. Geduldig. Ruhig. Er konnte den Fragen der Kinder zuhören, ohne sie auszulachen, und er beantwortete sie ernsthaft, als spräche er mit einem Erwachsenen. Natalie verliebte sich in ihn, noch bevor ich es tat.

Als wir uns zwei Jahre später verlobten, ging sie eines Abends schüchtern mit den Händen hinter dem Rücken auf ihn zu und fragte: „Darf ich dich jetzt meinen neuen Daddy nennen?“
Richard lachte, kniete sich hin, umarmte sie und sagte: „Wenn du willst, bin ich immer für dich da.“
Von diesem Tag an nannte sie ihn nur noch „Daddy“.

Wir mussten unsere Hochzeit wegen des plötzlichen Todes meiner Tante um sechs Monate verschieben. Es war eine schwere Zeit, aber sie schweißte uns noch enger zusammen. Umso mehr freuten wir uns auf den Tag, an dem alles wieder von vorne beginnen würde.

Und dann kam er.

Ein eleganter Ballsaal voller Blumen, Musik und Menschen, die uns Glück wünschten. Natalie trug ein weißes Kleid, zarte Perlen im Haar, und sie war stolz, vor mir zu schreiten. Richard sah glücklich aus. Ich auch.

Nach der Zeremonie unterhielt ich mich gerade mit den Gästen, als Natalie an meinem Kleid zupfte. Als ich mich zu ihr beugte, sah ich, dass ihre Augen voller Tränen waren.

„Mama, sieh dir Papas Hand an!“, flüsterte sie eindringlich.

Dann fügte sie etwas hinzu, das mir einen Moment lang den Atem raubte:

„Ich will keinen neuen Papa.“

Ich verstand nicht. Richard stand daneben, lachte und unterhielt sich mit den Gästen. Er sah völlig normal aus. Mir fiel nichts Ungewöhnliches auf.

„Natalie, wovon redest du?“, fragte ich leise. „Was ist los?“

Sie sah mich verzweifelt an, als wollte sie mich anflehen, sie endlich zu verstehen.

„Schau ihn nicht an. Schau mich an“, schluchzte sie.

Ich kniete mich neben sie. Sie zitterte.

„Papa hat einen Ring am Finger“, sagte sie. „Aber er ist nicht für dich.“

Ich erstarrte.

„Was meinst du?“

„Ich habe gesehen, wie er ihn abgenommen hat“, sagte sie leise. „Vorher. Nicht der Ehering. Ein anderer. Er steckte ihn in die Tasche. Er sagte der Dame im blauen Kleid, er würde ihn nach der Zeremonie wieder tragen.“

Plötzlich wurde mir heiß.

Ich sah mich im Raum um. Ich entdeckte Richard. Und dann die Frau im blauen Kleid. Sie stand an der Bar. Jünger, als ich erwartet hätte. Ihr Blick fiel mir unwillkürlich auf.

Ich ging zu ihm hinüber. Ich nahm ihn beiseite.

„Richard“, sagte ich ruhig, obwohl mir das Herz bis zum Hals schlug. „Hatte meine Tochter Recht?“

Er wurde kreidebleich.

Er antwortete nicht sofort. Die Stille war unerträglich.

Schließlich sagte er: „Es ist nicht so, wie du denkst.“

Aber es war so.

Es stellte sich heraus, dass er das ganze letzte Jahr ein Doppelleben geführt hatte. Ein anderer Ring. Eine andere Geschichte. Eine andere Frau, die glaubte, es sei nur eine Frage der Zeit, bis sie mich verließ.

Ich ging zurück zu Natalie. Ich umarmte sie. Sie war ruhig. Als hätte sie darauf gewartet, dass die Erwachsenen endlich begriffen, was sie schon längst verstanden hatte.

Die Hochzeit war vorbei, bevor die Feier richtig begonnen hatte.

Heute, zwei Jahre später, weiß ich eines ganz sicher: Kinder sehen, was Erwachsene übersehen. Nicht, weil sie klüger sind, sondern weil sie noch nicht verlernt haben, auf ihre Instinkte zu hören.

Und mein wahrer „Papa“ für Natalie? Er wird eines Tages kommen. Und er wird keinen Ring abnehmen müssen.