Ich blieb neben meiner Tochter stehen und zog langsam meinen Mantel aus. Vorsichtig legte ich ihn ihr um die Schultern, als wäre sie als kleines Kind auf dem Sofa eingeschlafen. Erst dann richtete ich mich auf und sah ihren Mann an.

„Wer sind Sie?“, fragte er gereizt, als wäre er von einem Dienstmädchen unterbrochen worden. „Das ist eine private Veranstaltung.“

„Ich bin ihre Mutter“, antwortete ich ruhig. Und in dieser Ruhe spürte ich nichts anderes. „Und Sie sind der Mann, dem ich sie anvertraut habe.“

Die Gäste wurden unruhig. Einige senkten den Blick. Andere schalteten schnell ihre Handys aus.

„Es ist nicht so, wie es aussieht“, kicherte er, doch seine Stimme klang nicht mehr selbstsicher. „Sie ist krank. Sie wollte selbst hier sein.“

Ich näherte mich ihm langsam. Jeder Schritt war zu hören. Ich blieb so nah stehen, dass er meinen Atem spüren konnte.

„Sie haben Recht“, sagte ich. „Sie ist krank. Sie hat die Angst satt. Sie hat die Demütigung satt. Sie hat es satt, von einem Mann, der ihr seine Liebe beteuerte, während er sich mit Gästen unterhielt, auf der Fußmatte zurückgelassen zu werden.“

Ich wandte mich den Anwesenden zu.

„Wissen Sie, wer ich bin?“, fragte ich laut. „Ich bin die Frau, die vor fünfzehn Jahren die Firma gegründet hat, der heute die Hälfte der Immobilien gehört, in denen Sie arbeiten. Und dieses Haus?“ Ich deutete umher. „Es steht auf meinen Namen. Ich habe es gerade meiner Tochter geschenkt. Und Sie haben es ihr weggenommen.“

Es herrschte Totenstille.

Der Mann wurde kreidebleich. Das Glas fiel ihm aus der Hand und zersprang auf dem Marmorboden.

„Morgen“, fuhr ich fort, „verlässt du diesen Ort. Ohne deine Sachen. Ohne dein Geld. Ohne deine Anwälte. Alles ist dokumentiert. Kameras, Verträge, Zeugen.“ Ich sah ihm direkt in die Augen. „Und wenn du meiner Tochter jemals wieder zu nahe kommst, sorge ich dafür, dass dich in dieser Stadt niemand mehr einstellt.“

Niemand verteidigte ihn. Nicht ein einziger Gast.

Ich beugte mich zu Anna hinunter, weckte sie sanft und half ihr auf die Beine. Sie lehnte sich an mich, wie früher, als sie klein war und Angst vor einem Gewitter hatte.

Ich führte sie zur Tür. Hinter uns stand die Gruppe, die noch vor wenigen Minuten Champagner getrunken und über die Demütigung anderer gelacht hatte.

Als wir nach draußen gingen, flüsterte Anna leise:

„Mama … ich dachte, ich existiere für niemanden mehr.“

Ich umarmte sie fest.

„Du hast immer für mich existiert“, sagte ich. „Und von nun an wirst du nie wieder auf einer Isomatte schlafen.“