Nicht, weil ich es nicht allein geschafft hätte.

Sondern weil ich glaubte, er würde in einem solchen Moment bei mir sein wollen.

„Julien, ich glaube, es geht los“, sagte ich mit zitternder Stimme. „Die Wehen kommen fast alle fünf Minuten.“

Am anderen Ende der Leitung lief laute Musik.

Gelächter.

Das Klirren von Gläsern.

Und die Stimme seiner Mutter Françoise, die ihren sechzigsten Geburtstag feierte.

„Halt noch ein bisschen durch“, antwortete Julien.

„Mir ist gerade die Fruchtblase geplatzt.“

Er schwieg einige Sekunden lang.

Ich hatte erwartet, so etwas zu hören wie: „Ich bin unterwegs.“

Stattdessen hörte ich ein Seufzen.

„Élodie, es geht gerade wirklich nicht.“

„Es geht nicht? Julien, ich bekomme unser Kind.“

„Alle sind hier. Es ist Mamas Geburtstag. Du kannst mir das nicht ausgerechnet heute antun.“

Ich traute meinen Ohren nicht.

„Ich tue dir gar nichts an. Unser Baby hat sich einfach entschieden, jetzt zur Welt zu kommen.“

„Du schaffst das schon allein. Mach keine Szene.“

Dann legte er auf.

Ich saß auf der Bettkante und starrte einige Sekunden lang auf das Telefon.

Die nächste Wehe traf mich so heftig, dass ich mich an die Wand lehnen musste.

Diesmal rief ich ihn nicht an.

Ich nahm das Telefon zur Hand und öffnete den Kontakt, den ich mir seit fast zwei Jahren nicht mehr hatte ansehen können, ohne Schuldgefühle zu empfinden.

Papa.

Michel. Wir hatten seit fast zwei Jahren nicht mehr miteinander gesprochen.

Unser letztes Treffen hatte im Streit geendet. Ich war davon überzeugt gewesen, die richtige Entscheidung getroffen zu haben, als ich ihn verlassen und mir ein eigenes Leben aufgebaut hatte.

Und vor allem wollte ich, dass mein Mann niemals erfährt, aus was für einer Familie ich stammte.

Julien wusste, dass mein Vater Geschäftsmann war.

Das war alles. Ich habe ihm nie verraten, wie groß das Geschäftsimperium meines Vaters war.

Ich habe ihm nie die Kontoauszüge gezeigt.

Ich habe seinen Reichtum nie erwähnt.

Ich wollte sichergehen, dass der Mann, den ich heiratete, mich liebte.

Nicht meinen Nachnamen.

Nicht mein Geld.

Nicht das Leben, das mein Vater mir bieten konnte.

Und so hatte ich in den letzten Jahren gelernt, ein ganz normales Leben zu führen.

Und genau in diesem Moment – ​​allein und voller Angst – rief ich den Menschen an, den ich seit Ewigkeiten aus meinem Leben verbannt hatte.

Das Telefon klingelte nur ein einziges Mal.

„Élodie?“

Sobald ich seine Stimme hörte, brach ich in Tränen aus.

„Papa …“

Ich musste nichts weiter erklären.

„Wo bist du?“

Ich nannte ihm die Adresse.

„Bleib dort. Ich komme.“

Zwanzig Minuten später stand er vor meiner Tür.

Er fragte nicht, warum ich nicht früher angerufen hatte.

Er machte mir keine Vorwürfe wegen der letzten zwei Jahre.

Er nahm einfach meine Hand.

„Lass uns gehen.“

Im Krankenhaus ging alles sehr schnell.

Die Wehen wurden stärker. Die Ärzte bereiteten mich auf die Entbindung vor, und mein Vater blieb die ganze Zeit an meiner Seite.

Er hielt meine Hand.

Er gab mir Wasser.

Er wischte mir über die Stirn.

Und jedes Mal, wenn ich auf mein Handy blickte und keine einzige Nachricht von Julien sah, versuchte er, nichts zu sagen.

Bis ich schließlich fragte:

„Warum bist du bei mir geblieben, obwohl du so lange wütend auf mich warst?“

Michel sah mich an.

„Weil du meine Tochter bist.“

Ein einfacher Satz.

Aber in diesem Moment bedeutete er mir alles.

Um 4:17 Uhr ertönte der erste Schrei.

Unser Sohn Gabriel war auf der Welt.

Ich nahm ihn in die Arme und brach in Tränen aus.

Michel stand neben dem Bett.

Als er seinen Enkel betrachtete, wich die Strenge aus seinem Gesicht. „Er ist wunderschön“, flüsterte er.

Ich warf einen Blick zur Tür.

Ich rechnete ständig damit, dass Julien auftauchen würde.

Vielleicht spät.

Vielleicht mit schuldbewusstem Blick.

Vielleicht sturzbetrunken vor lauter Feiern.

Aber er kam nicht.

Nicht am Morgen.

Nicht am Nachmittag.

Nicht am nächsten Tag.

Drei Tage.

Ich verbrachte drei Tage im Krankenhaus.

Drei Tage lang fragte mein Mann nicht, wie es mir ging oder wie es unserem Sohn erging.

Am dritten Tag kamen wir nach Hause.

Michel half mir, mich auf dem Sofa zurechtzufinden.

Gabriel schlief in seinen Armen.

„Bleib noch ein bisschen“, bat ich meinen Vater.

Er nickte.

Und dann hörte man das Geräusch eines Schlüssels im Schloss.

Julien. Er kam herein, eine Tasche über der Schulter.

Er lächelte.

„Hallo, Schatz.“

Dann warf er einen Blick ins Wohnzimmer.

Das Lächeln verschwand.

Sein Blick blieb an dem Mann haften, der im Sessel saß.

Michel hielt Gabriel im Arm und sah ihn ruhig an.

Julien wurde blass.

„Élodie …“

Ich antwortete nicht.

„Was macht er hier?“

Mein Vater stand auf.

„Das ist mein Enkel.“

Julien starrte ihn an, als sähe er einen Geist.

„Du …“

Er verstummte.

Er sah wieder meinen Vater an.

Dann mich.

„Das ist unmöglich.“

„Was ist unmöglich?“, fragte ich.

Michel legte Gabriel vorsichtig in die Wiege.

Dann wandte er sich an Julien.

„Ich glaube, wir sollten reden.“

Julien wich einen Schritt zurück.

„Du bist Michel Moreau?“

Vater nickte.

Juliens Hände zitterten.

Erst da begriff ich, dass mein Vater seinen Gesichtsausdruck wiedererkannte.

„Kennst du meinen Vater?“, fragte ich.

Julien schwieg.

Michel fixierte ihn mit seinem Blick.

„Natürlich kennt er mich.“

Stille erfüllte den Raum. „Julien hat vor ein paar Jahren für eine meiner Firmen gearbeitet“, fuhr Vater fort.

Ich sah meinen Mann an.

„Was?“

Julien senkte den Blick.

„Das wusste ich nicht …“

„Was genau?“, fragte ich.

Diesmal spürte ich keinen Schmerz.

Ich spürte Wut. „All die Jahre hast du behauptet, du würdest für eine ausländische Investmentgruppe arbeiten.“

Julien antwortete nicht.

Michel griff in seine Jackentasche und holte sein Handy hervor.

„Das sollte ich dir zeigen.“

Er legte das Handy auf den Tisch.

Auf dem Display war …