Aber eines weiß ich ganz sicher.

Hätte ich damals nicht schwimmen können, wäre ich gestorben.

Und wäre ich auch nur ein paar Minuten später aus dem Wasser gekommen, hätte ich niemals das Gespräch mitgehört, das mein ganzes Leben veränderte.

Die Beerdigung meiner Mutter kam mir vor wie ein Traum.

Ich stand inmitten von Menschen, die mich umarmten, mit mir sprachen und versuchten, mich zu trösten, doch ihre Worte drangen kaum zu mir durch. Ich starrte auf den Sarg und weigerte mich zu akzeptieren, dass ich sie nie wiedersehen würde.

Noch wenige Wochen zuvor hatte sie mich jeden Morgen angerufen.

Sie fragte, ob ich gut geschlafen und etwas gegessen hätte und ob alles in Ordnung sei.

Und nun war sie fort.

Der Arzt sagte, sie sei an plötzlichem Herzversagen gestorben.

Sie war erst zweiundsechzig Jahre alt.

Irgendetwas daran hatte sich von Anfang an nicht richtig angefühlt. Meine Mutter hatte nie ernsthafte Herzprobleme gehabt. Noch am Tag vor ihrem Tod hatte sie im Garten gearbeitet, das Haus aufgeräumt und fast eine Stunde lang mit mir telefoniert.

Doch damals fehlte mir die Kraft, irgendetwas zu hinterfragen.

Ich vertraute den Ärzten.

Ich vertraute meinem Mann.

Und vor allem vertraute ich meiner besten Freundin Klára, die mir den ganzen Tag über zur Seite stand und immer wieder sagte:

„Mach dir keine Sorgen. Du bist damit nicht allein.“

Ich ahnte nicht, wie erschreckend wahr sich diese Worte noch erweisen würden. Als der Abend hereinbrach, begannen die meisten Gäste zu gehen. Manche blieben noch auf einen Imbiss, andere machten sich auf den Heimweg.

Die Luft im Haus wirkte erdrückend.

Ich wurde das Gefühl nicht los, keine Luft mehr zu bekommen.

Ich musste eine Weile allein sein.

Weg von den Menschen.

Weg von den mitleidigen Blicken.

Weg von den Fragen.

Ich griff nach meinem Mantel und schlich mich leise durch die Hintertür hinaus. Ein schmaler Pfad führte hinter dem Haus hinunter zum Fluss. Schon seit meiner Kindheit ging ich dorthin mit meiner Mutter; es war unser kleiner Zufluchtsort, weit weg von allem.

Doch der Regen, der wenige Stunden zuvor über das Dorf hinweggezogen war, hatte das Flussufer in eine schlammige Falle verwandelt.

Ich bahnte mir den Weg bis ans Wasser.

Ich blickte auf die Wasseroberfläche und versuchte, mich zu beruhigen.

Und dann geschah es.

Plötzlich gab der Boden unter meinem rechten Fuß nach.

„Hilfe!“

Ich hatte kaum Zeit zu schreien.

Ich rutschte den nassen Hang hinab und verschwand binnen Sekunden unter der Oberfläche.

Das eiskalte Wasser prallte gegen meinen Körper.

Mein Kleid sog sich voll Wasser und wurde augenblicklich schwer. Meine Schuhe zogen mich nach unten. Die Strömung begann, mich vom Ufer fortzutreiben.

Ich versuchte Luft zu holen, doch statt Luft atmete ich Wasser ein.

Panik lähmte mich.

Für einige Sekunden war ich mir sicher, dass ich sterben würde.

Dann setzte ein alter Instinkt ein.

In meiner Jugend war ich Leistungsschwimmerin gewesen.

Mein Körper erinnerte sich, noch bevor mein Verstand es tat. Ich drehte mich auf den Rücken, versuchte, mein Gesicht über die Wasseroberfläche zu heben, und ließ mich einen Moment lang von der Strömung treiben.

Dann entdeckte ich das Schilf.

Ich streckte die Hand aus.

Nichts.

Ich versuchte es noch einmal.

Diesmal gelang es mir, einen der Halme zu greifen.

Dann einen weiteren.

Meine Finger waren fast taub, doch ich hielt mich fest.

Langsam zog ich mich zum Ufer hinüber.

Ich weiß nicht, wie lange es dauerte.

Vielleicht zwei Minuten.

Vielleicht zehn.

Als ich mich schließlich aus dem Wasser schleppte, lag ich im Schlamm und rang nach Luft.

Ich zitterte am ganzen Leib.

Ich war überzeugt, das Schlimmste sei überstanden.

Ich hätte mich nicht mehr irren können.

Plötzlich hörte ich Schritte.

Ich erstarrte.

Jemand ging den Pfad entlang.

Ich wollte nicht, dass man mich sah.

Instinktiv kauerte ich mich im Schilf zusammen.

Dann hörte ich eine Stimme. Die Stimme meines Mannes.

„Sie wird nicht mehr herauskommen.“

Ich hielt den Atem an.

Ein paar Meter weiter oben am Ufer stand mein Mann, und neben ihm Klára.

Meine beste Freundin.

Sie blickten beide hinunter auf den Fluss.

„Bist du sicher?“, fragte Klára.

„Natürlich.“

„Aber was, wenn sie überlebt hat?“

Mein Mann lachte kurz auf.

„Hat sie nicht. Die Strömung ist zu stark.“

Dann machte er eine Pause.

„Und falls sie es wider Erwarten doch geschafft hat: Jeder wird glauben, sie sei ausgerutscht.“

Ein Schauer lief mir über den Rücken. Nicht wegen der nassen Kleidung.

„Die Leute haben gesehen, wie sie heute getrunken hat“, fuhr er fort. „Es reicht zu sagen, sie war betrunken, ist zum Fluss gegangen und hineingefallen.“

Klára sah sich nervös um.

„Und was, wenn jemand herausfindet, dass wir hier waren?“

„Es war niemand hier.“

„Und du?“

„Ich werde als Erster sagen, dass ich nach ihr gesucht habe.“

Ich presste die Handfläche auf meinen Mund.

Plötzlich dämmerte mir, dass mein Sturz vielleicht kein Unfall gewesen war.

Jemand hätte mich stoßen können.

Aber warum?

Warum sollte mein eigener Mann mich töten wollen?

Dann sagte Klára etwas, das alles veränderte.

„Also … ist es wirklich erledigt?“

„Ja.“

„Und ihre Mutter?“

Mein Mann schwieg einen Moment.

Dann antwortete er ruhig:

„Darum ist alles geregelt.“

Mein Herz setzte aus.

Klára trat näher an ihn heran.

„Ich kann es immer noch nicht glauben.“

„Du musst es nicht glauben. Du musst nur schweigen.“

„Du hast gesagt, der Arzt hat das Geld bekommen.“

„Hat er.“

„Und er hat es wirklich als Herzinfarkt eingetragen?“

„Ja.“

Ich schloss die Augen.

Der Tod meiner Mutter war kein natürlicher gewesen.

Die ganze Zeit über hatte ich geglaubt, den Menschen verloren zu haben, der mir am nächsten stand. In Wirklichkeit hatte ich meine Mutter womöglich durch die Hand meines eigenen Mannes verloren.

Und nun wollte er auch mich aus dem Weg räumen.

Nach einem Moment fragte Klára:

„Aber warum? Warum musstest du sie beide töten?“ Diesmal antwortete ihr Mann eine ganze Weile nicht.

Dann sagte er:

„Weil sie beide zu viel wussten.“

„Worüber?“

„Über das Geld.“

Klára schwieg.

„Erinnerst du dich an die Firma, die ich vor drei Jahren gegründet habe?“, fuhr er fort.

„Ja.“

„Sie gehörte nicht mir.“

Klára wurde unbehaglich zumute.

„Wie meinst du das?“

„Das Geld, das ich hineingesteckt habe, stammte …“