Nicht, weil ich sie liebte.
Nicht, weil ich ihre Persönlichkeit bewunderte.
Und ganz sicher nicht, weil ich es für normal hielt, mein Leben mit einer Frau zu teilen, die fast fünfzig Jahre älter war als ich.
Ich tat es des Geldes wegen.
Und damals war ich überzeugt, all meine Probleme gelöst zu haben.
Ich hieß Daniel.
Nach dem Tod meines Vaters blieb unserer Familie kaum mehr als Schulden. Meine Mutter lebte in einer kleinen Wohnung, und ich arbeitete von morgens bis abends – manchmal sogar in zwei Jobs gleichzeitig.
Doch das Geld reichte nie.
Dann lernte ich Margaret kennen.
Sie war siebzig.
Sie war die Witwe eines der reichsten arabischen Geschäftsmänner des Landes und führte ein Leben, wie ich es bis dahin nur aus Filmen kannte.
Eine luxuriöse Villa.
Ein persönlicher Chauffeur.
Personenschutz.
Teure Autos.
Schmuck von unvorstellbarem Wert.
Unternehmensanteile.
Immobilien in mehreren Ländern.
Und vor allem: ein gewaltiges Erbe ihres Mannes.
Ich begegnete ihr zum ersten Mal in dem Hotel, in dem ich als Rezeptionist arbeitete.
Sie war völlig anders als die Menschen, denen ich bis dahin begegnet war.
Sie war nicht arrogant.
Sie sprach ruhig.
Sie achtete auf Details.
Und sie hatte ein überraschend gutes Gedächtnis für Dinge, die ich ihr Wochen zuvor erzählt hatte.
Sie begann, das Hotel häufiger zu besuchen. Eines Tages lud sie mich dann zum Abendessen ein.
Ich ahnte nicht, dass dies der Beginn von etwas sein würde, das mein ganzes Leben verändern sollte.
Einige Wochen später saßen wir in einem Restaurant, und Margaret stellte ihr Glas auf den Tisch.
„Daniel, darf ich dich etwas fragen?“
„Natürlich.“
Sie musterte mich einen Moment lang.
„Könntest du eine Frau heiraten, die deutlich älter ist als du?“
Ich lachte.
Ich dachte, sie mache einen Scherz.
Sie lächelte nicht.
„Ich meine es ernst.“
Plötzlich wusste ich nicht mehr, was ich sagen sollte. Ich wusste, dass sie mich nicht liebte.
Und ich liebte sie nicht.
Doch sofort schoss mir ein einziger Gedanke durch den Kopf.
Geld.
Wenn ich sie heiratete, müsste ich nie wieder jeden Geldschein einzeln zählen.
Ich müsste mir keine Sorgen um Gläubiger machen.
Ich müsste keine Doppelschichten schieben.
Und eines Tages, wenn Margaret starb, würde ich womöglich einen Teil ihres Vermögens erben.
Ich redete mir ein, dass ich es ein paar Jahre lang aushalten könnte.
„Ja“, antwortete ich.
Margaret lächelte zum ersten Mal an diesem Abend.
„Gut.“
Ein paar Tage später saß ich im Büro ihres Anwalts.
Vor mir lag ein Ehevertrag.
Dutzende von Seiten.
Kleingedrucktes.
Juristendeutsch, das ich kaum verstand.
Der Anwalt warnte mich mehrmals:
„Ich empfehle Ihnen, sich den Vertrag von einem unabhängigen Anwalt erklären zu lassen.“
Ich hörte ihm kaum zu. Ich blätterte durch die Seiten und stellte schließlich eine einzige Frage.
„Wenn meine Frau stirbt – werde ich etwas erben?“
Der Anwalt sah Margaret an.
Margaret lächelte leicht.
„Mein Mann wird finanziell niemals auch nur halbwegs schlecht dastehen.“
Dieser Satz genügte mir.
Ich unterschrieb.
Die Hochzeit war riesig.
Geschäftsleute, Politiker, Verwandte von Margarets verstorbenem Ehemann und Menschen, deren Namen ich bis dahin nur aus der Zeitung kannte, waren anwesend.
Manche betrachteten mich belustigt.
Andere tuschelten.
Jeder wusste, warum ein zweiundzwanzigjähriger Mann eine siebzigjährige Millionärin heiratete.
Und es war mir egal.
Ich dachte an die Zukunft.
Ich dachte an das Geld.
Ich dachte an den Tag, an dem ich aufwachen und mir keine Sorgen mehr darüber machen würde, ob ich meine Rechnungen bezahlen konnte.
Spät in der Nacht kamen wir auf ihrem Anwesen an.
Die Schlafzimmertür schloss sich.
Und plötzlich wurde ich nervös.
Margaret legte ihren Schmuck ab, legte ihn auf den Tisch und setzte sich in einen Sessel.
Dann sah sie mich an.
„Daniel.“ „Ja?“
„Weißt du, warum ich dich geheiratet habe?“
„Weil du mich magst.“
Sie lächelte leicht.
„Nein.“
Die Antwort traf mich unvorbereitet.
„Warum dann?“
Margaret schwieg einen Moment.
Dann sagte sie:
„Weil du genau die Art von Mann bist, die ich brauchte.“
„Was für eine Art?“ „Jung. Arm. Verzweifelt. Und davon überzeugt, dass Geld alle Probleme löst.“
Ich erstarrte.
„Was meinst du damit?“
Margaret stand auf.
Sie ging zu dem Schrank hinüber und holte einen weiteren Ordner hervor.
Sie legte ihn vor mich hin.
„Mach ihn auf.“
Darin befanden sich keine Kontoauszüge.
Es waren Fotos.
Fotos von mir.
Ich vor dem Hotel.
Ich bei der Arbeit.
Ich mit meiner Mutter.
Ich vor unserer Wohnung.
Ich am Geldautomaten.
Ich beim Einsteigen in einen Bus.
„Was ist das?“
„Ich habe dich überprüft.“
„Warum?“
„Weil ich wissen musste, wen ich da heirate.“
Ich spürte, wie sich mein Magen zusammenzog.
„Und was hast du herausgefunden?“
„Dass du Schulden hast. Dass deine Familie kein Geld hat. Dass du dich viel stärker für mich interessiert hast, nachdem du erfahren hattest, wer ich bin.“
Ich schwieg.
Ich konnte ihr nicht widersprechen.
Denn sie hatte recht.
Dann legte sie ein letztes Foto auf den Tisch.
Es zeigte Margarets verstorbenen Mann.
Neben ihm stand ein Mann, den ich noch nie zuvor gesehen hatte.
„Wer ist das?“
Margaret betrachtete das Foto.
„Mein Sohn.“
Ich lachte nervös.
„Ich dachte, du hättest keine Kinder.“
„Das denken alle.“
Ich sah auf.
„Wo ist er?“
„Tot.“
Die Stille im Raum wurde plötzlich unerträglich.
Margaret fuhr fort:
„Mein Mann hat nicht nur ein Vermögen hinterlassen. Er hat auch Probleme hinterlassen.“
„Was für welche?“ „Etliche Leute wollten seine Firmen in die Finger bekommen. Manche waren zu allem bereit, um dieses Ziel zu erreichen.“
Mir wurde allmählich klar, dass die Hochzeit nicht so einfach war, wie ich …