Als sie sich weigerte, begannen sie, sie zu demütigen und zu schlagen.

Sie waren überzeugt, es mit nichts weiter als einer verängstigten alten Frau zu tun zu haben, die sich nicht wehren konnte.

Sie ahnten nicht, wen sie da gerade angegriffen hatten.

Und sie hatten keine Ahnung, was sich in der kleinen Schachtel befand, die sie ihr gerade aus der Tasche gerissen hatten.

Die Frau war am frühen Morgen im Gefängnis angekommen.

Sie war achtundsechzig Jahre alt. Sie ging langsam, war schwerhörig und musste alle paar Schritte stehen bleiben, um zu Atem zu kommen.

Sie umklammerte fest eine kleine Stofftasche.

Sie wirkte so zerbrechlich, dass sich sogar die Insassinnen – abgehärtete Frauen, die an fast alles gewöhnt waren – nach ihr umsahen, als sie den Flur entlangging.

Eine Wärterin führte sie zu ihrer Zelle, zeigte ihr das Bett und erklärte kurz die wichtigsten Regeln.

„Gleich gehen alle auf den Hof. Halte dich im Hintergrund und mach keinen Ärger.“

Die alte Frau nickte.

„Ja.“

Die Wärterin ging.

Die Frau legte ihre Tasche auf das Bett und öffnete sie einen Spalt weit.

Darin befanden sich ein paar persönliche Gegenstände.

Ein Kamm.

Ein altes Kopftuch.

Ein paar Fotos.

Eine kleine Metalldose.

Und ein Umschlag, den sie nie aus den Augen ließ.

Gerade als sie ihn verstauen wollte, ertönte ein Ruf vom Flur her.

„Alle raus!“

Die alte Frau schloss ihre Tasche und ging langsam hinaus auf den Hof. Sie ahnte nicht, dass dort bereits jemand auf sie wartete.

An der Mauer stand eine Frau – jemand, den die anderen Insassinnen „Razor“ nannten.

Sie war groß, körperlich stark und hatte den Ruf, dass es niemand wagte, sich mit ihr anzulegen. Fast immer waren zwei weitere Insassinnen an ihrer Seite.

Als sie die Neue entdeckte, verzog sie sofort spöttisch den Mund.

„Schau mal.“

Die beiden anderen Frauen drehten sich um.

„Was haben wir denn da?“

Razor deutete mit dem Kinn auf die alte Frau.

„Oma.“

Ihre Begleiterinnen brachen in Gelächter aus.

Die alte Frau ignorierte ihre Bemerkungen und ging langsam auf eine Bank zu.

Doch Razor trat ihr in den Weg. „Wo willst du hin?“

Die Frau blieb stehen.

„Ich will mich nur hinsetzen.“

„Zeig uns erst mal deine Tasche.“

Die alte Frau umklammerte sie fester.

„Da sind nur meine persönlichen Sachen drin.“

„Dann macht es dir sicher nichts aus, wenn wir mal einen Blick hineinwerfen.“

Eine der Insassinnen streckte die Hand aus.

Die alte Frau wich zurück.

„Bitte. Lass sie in Ruhe.“

Razor lachte.

„Hast du das gehört? Sie schreibt uns vor, was wir tun sollen.“

„Ich habe euch doch gar nichts getan“, sagte die Frau.

„Spielt keine Rolle.“

Razor riss ihr die Tasche grob aus der Hand.

Der Inhalt fiel auf den Boden.

Ein Kamm, ein Kopftuch, ein Foto und eine kleine Metalldose landeten auf dem Asphalt.

„Das ist alles?“, lachte eine der Frauen.

„Damit sollen wir unsere Zeit verschwenden?“

Die alte Frau kniete sich hin und begann langsam, ihre Sachen aufzusammeln. Als sie nach dem Foto griff, trat eine der anderen Gefangenen dagegen.

Das Foto rutschte mehrere Meter weit weg.

„Na los, hol es dir.“

Die alte Frau sah sie an.

Sie sagte nichts.

Langsam stand sie auf und ging auf das Foto zu.

Mehrere andere Gefangene beobachteten die Szene.

Aber niemand half.

Jeder wusste, dass es sich nicht auszahlte, sich mit Britva anzulegen.

Die alte Frau bückte sich, um das Foto aufzuheben.

In diesem Moment stieß Britva sie an der Schulter.

Die Frau verlor das Gleichgewicht und fiel auf die Knie.

„Vielleicht hast du dich geirrt“, lachte Britva. „Das hier ist kein Altersheim.“

Die alte Frau versuchte aufzustehen.

Doch eine der anderen Gefangenen stieß sie wieder zu Boden.

Diesmal schlug sie hart auf dem Boden auf.

„Bitte …“

Ihre Stimme war kaum zu hören.

Und das amüsierte die anderen nur noch mehr.

Britva packte sie an der Kleidung und zerrte sie auf die Beine.

„Hier machst du, was ich sage.“

Dann schlug sie zu.

Instinktiv schützte die alte Frau ihren Kopf.

Gelächter schallte um sie herum.

Niemand griff ein.

Doch innerhalb von Sekunden bemerkte Britva etwas Seltsames. Die alte Frau weinte nicht mehr.

Sie hatte aufgehört zu zittern.

Sie stand regungslos da und starrte auf eine kleine Metallschatulle, die einige Meter entfernt lag.

Britva hob sie auf.

„Was ist das?“

Die alte Frau hob langsam den Kopf.

„Gib sie mir zurück.“

Zum ersten Mal lag keine Angst in ihrer Stimme.

Da war noch etwas anderes.

Britva spottete: „Warum? Was ist drin?“

Die alte Frau schwieg.

Britva schüttelte die Schatulle.

„Lass uns sie öffnen.“

Sie löste den Verschluss.

Der Deckel sprang auf.

Darin befanden sich weder Geld noch Schmuck.

Es lag nur ein einziges Foto darin.

Das Foto zeigte eine Gruppe junger Frauen, die vor einem Gebäude standen.

Britva betrachtete das Bild.

Und ihr Lächeln verschwand augenblicklich.

„Moment …“

Sie hielt das Foto näher an ihre Augen.

Eine der Frauen darauf war sehr jung.

Sie hatte dieselbe Narbe über der Augenbraue wie Britva.

Britva wurde bleich.

„Woher hast du das?“

Die alte Frau antwortete nicht.

„Woher hast du dieses Foto?!“

Die alte Frau richtete sich langsam auf.

„Dein Vater hat es mir gegeben.“

Britva erstarrte.

„Was?“

„Bevor er starb.“

Stille legte sich über den Hof.

Britva trat einen Schritt zurück.

„Du kennst meinen Vater?“

Die alte Frau nickte.

„Ich kannte ihn sehr gut.“

„Du lügst.“

„Nein.“

Die alte Frau sah ihr direkt in die Augen.

„Ich war Zeugin genau dessen, weswegen du hierher geschickt wurdest.“

Britva stockte der Atem.

Ihre beiden Begleiter tauschten nervöse Blicke aus.

„Was sagst du da?“

Die alte Frau hob ihr Tuch vom Boden auf.

„Ich weiß, was vor achtzehn Jahren geschehen ist.“

Britva ballte die Fäuste.

„Niemand weiß davon.“

„Da irrst du dich.“

Die alte Frau griff in ihre Tasche und holte einen alten Umschlag hervor. „Dein Vater gab ihn mir an dem Tag, als ihm klar wurde, dass er keine Gelegenheit mehr haben würde, seine Tochter zu beschützen.“

Razor für das Cover