Nicht einmal, als die Ärzte ihm mitteilten, dass sein Vater gestorben war.

Nicht einmal, als vor einigen Jahren eines ihrer wichtigsten Familienprojekte scheiterte.

Und nicht einmal, als ihn Leute, die ihm sein Erbe streitig machen wollten, während einer öffentlichen Anhörung angriffen.

Alexandre blieb stets ruhig.

Er sprach mit leiser Stimme.

Er sah seinem Gegenüber direkt in die Augen.

Und er hatte seine Gefühle so vollkommen im Griff, dass es Camille bisweilen schien, als besäße er ein Herz aus Stein.

Genau deshalb bemerkte sie den Augenblick, in dem seine Hände zum ersten Mal tatsächlich zitterten.

Sie saßen in Mireilles kleinem Wohnzimmer.

Draußen regnete es, und die Tropfen trommelten gegen die Fensterscheiben.

Mireille war eine ältere Dame, die den Großteil ihres Lebens als Buchhalterin für die Beaumont-Stiftung gearbeitet hatte.

Lange Zeit hatte sie sich geweigert, über die Vergangenheit zu sprechen.

Doch an jenem Abend sprach sie einen Satz aus, der alles veränderte.

„Deine Mutter ist nicht aus freien Stücken gegangen.“

Alexandre blickte auf.

„Was hast du gesagt?“

Mireille seufzte.

„Isabelle hat dich nicht im Stich gelassen.“

Stille breitete sich aus.

Alexandre lachte.

Es war ein kurzes, ungläubiges Lachen.

„Meine Mutter hat uns verlassen, als ich zehn war. Mehr weiß ich darüber nicht.“

„Das stimmt nicht.“

„Ich weiß, was passiert ist.“

„Nein“, Mireille schüttelte den Kopf. „Du weißt nur, was man dir erzählt hat.“

Camille sah Alexandre an. Sie erwartete einen Wutausbruch.

Stattdessen sah sie etwas anderes.

Seine Hände begannen zu zittern.

„Was hast du damals gesehen?“, fragte er.

Mireille schwieg lange.

Dann beugte sie sich vor.

„Deine Mutter entdeckte, dass Geld aus der Stiftung verschwand.“

Alexandre runzelte die Stirn.

„Welches Geld?“

„Millionen.“

Camille spürte, wie ihr ein Schauer über den Rücken lief.

Die Beaumont-Stiftung war in ihrer Familie eine beinahe heilige Institution. Vordergründig unterstützte sie Krankenhäuser, Waisenhäuser und Opfer von Naturkatastrophen.

Doch laut Mireille hatte Isabelle herausgefunden, dass ein Teil der Gelder systematisch auf Konten überwiesen wurde, die nichts mit wohltätigen Zwecken zu tun hatten.

„Sie begann, Beweise zu sammeln“, fuhr Mireille fort. „Vertragskopien. Überweisungen. Rechnungen. Sogar Aufzeichnungen über Bargeldabhebungen.“

„Bei wem wollte sie das melden?“

„Bei der Polizei.“

Alexandre lehnte sich in seinem Stuhl zurück.

„Und dann verschwand sie.“

Mireille nickte.

„An dem Abend, als sie verschwand, sah ich sie vor dem Haus.“

„Mit wem?“

„Mit Henri.“

Alexandre erstarrte.

Henri Beaumont war sein Onkel.

Der Bruder seines Vaters.

Der Mann, der nach dem Tod von Alexandres Vater die Kontrolle über das Familienunternehmen übernommen hatte und nach und nach zu einer der einflussreichsten Persönlichkeiten der Stiftung geworden war.

„Was machte Henri mit meiner Mutter?“, fragte Alexandre.

„Er sagte ihr, er würde sie zu einem Treffen fahren.“

„Und sie willigte ein?“ „Ja.“

Mireille senkte den Blick.

„Aber nach diesem Treffen kam sie nie mehr zurück.“

Camille fragte:

„Wer saß am Steuer?“

Mireille zögerte einen Moment.

„Ich habe sein Gesicht nicht gesehen.“

Doch dann fügte sie etwas hinzu, das den ersten echten Anhaltspunkt lieferte.

„Ich erinnere mich an das Auto.“

„Was für eines?“

„Eine schwarze Limousine.“

„Das Kennzeichen?“

„Es begann mit der Zahl 75.“

Alexandre runzelte die Stirn.

„Sonst noch etwas?“

Mireille überlegte kurz.

„Ja.“

Sie sah ihn direkt an.

„Auf der Windschutzscheibe klebte ein kleiner Aufkleber.“

„Was für einer?“

„Der der Beaumont-Stiftung.“

Alexandre schloss die Augen.

„Alle Autos der Stiftung hatten so einen Aufkleber.“

„Genau.“

Am nächsten Morgen begannen sie, die Archive zu durchsuchen.

Sie beschafften sich alte Fahrtenbücher, Zulassungspapiere und Wartungsunterlagen.

Damals besaß die Stiftung neun Autos. Acht von ihnen hatten eine für jene Nacht verzeichnete Route.

Nur bei einem fehlte sie.

Dem neunten Wagen.

Einer schwarzen Limousine.

Der Eintrag im Fahrtenbuch für diese Nacht war leer.

Kein Fahrer.

Keine Fahrt.

Keine Notiz.

Nichts.

„Das ist unmöglich“, sagte Alexandre.

„Vielleicht hat jemand den Eintrag entfernt“, erwiderte Camille.

Doch auf der Seite gab es noch etwas Interessanteres.

Michel Roche war als offizieller Fahrer des Wagens eingetragen.

Michel arbeitete seit fast dreißig Jahren für die Familie.

Er war Henris persönlicher Chauffeur. Alexandre erkannte ihn sofort wieder.

„Ich kenne ihn.“

„Lebt er noch?“, fragte Camille.

„Ich glaube schon.“

Sie fanden seine alte Telefonnummer heraus.

Alexandre rief an.

Nichts.

Er versuchte es noch einmal.

Niemand ging ran.

Also sahen sie sich seinen beruflichen Werdegang an.

Und entdeckten die erste wirklich seltsame Sache.

Michel Roche hatte seinen Job offiziell nur drei Tage nach Isabelles Verschwinden aufgegeben.

Der Grund?

Gesundheitliche Probleme.

Das an sich musste noch nichts bedeuten.

Doch dann fand Camille die Lohnunterlagen.

Michel hatte noch weitere achtzehn Monate lang Zahlungen erhalten.

Jeden Monat.

Derselbe Betrag.

„Warum sollte die Stiftung jemanden bezahlen, der gar nicht mehr arbeitete?“, fragte sie.

Alexandre antwortete nicht.

Es war eine Frage, auf die er plötzlich keine Antwort mehr wissen wollte.

Sie begannen nachzuverfolgen, wohin das Geld floss.

Das Konto gehörte Michel.

Doch die Adresse stimmte nicht.

Es war nicht sein Haus.

Es handelte sich um ein kleines Anwesen in der Nähe von Annecy.

Ein kleines Haus am Stadtrand.

Unscheinbar.

Fast vergessen.

Den Unterlagen zufolge war es unter falschem Namen gemietet worden.

Camille öffnete die Datei mit dem Mietvertrag.

„Hier ist etwas.“

Sie fand eine Kopie eines Ausweises.

Das Foto war unscharf.

Aber der Name war lesbar.

Alexandre beugte sich zum Monitor vor.

Und wich dann plötzlich zurück.

„Nein.“ Camille betrachtete das Dokument. Der erste Name lautete:

Isabelle.

Alexandre wurde blass.

„Das ist unmöglich.“

„Vielleicht ist es nur ein Zufall.“

„Nein.“