Zuerst dachte ich, ich hätte mich verhört.
„Entschuldigen Sie … was?“
Der Techniker schluckte nervös und blickte zur Tür der Werkstatt.
„Normalerweise mische ich mich nicht in die Angelegenheiten meiner Kunden ein“, sagte er leise. „Aber das … das konnte ich nicht ignorieren.“
Mein Herz raste.
Mein Sohn Daniel war 23 Jahre alt. Er studierte Informatik, war ruhig, intelligent und hatte das letzte Jahr fast nur in seinem Zimmer verbracht. Ich fand das normal. Junge Leute leben heutzutage am Computer.
Es war mir nie in den Sinn gekommen, Angst vor ihm zu haben.
Der Techniker klappte seinen Laptop auf und drehte ihn zu mir.
„Der Computer war infiziert. Beim Bereinigen des Systems habe ich mehrere automatisch gespeicherte Ordner gefunden.“
Mir wurde die Kehle zugeschnürt.
„Welche Ordner?“
Er schwieg lange.
Dann klickte er auf einen davon.
Fotos meiner Dokumente erschienen auf dem Bildschirm.
Mein Ausweis.
Meine Kreditkarte.
Meine Online-Banking-Zugangsdaten.
Sogar ein Foto meiner Unterschrift.
Ich verstand es nicht.
„Das … das ergibt keinen Sinn.“
Der Techniker wirkte sichtlich unzufrieden.
„Ihre Daten wurden nicht nur gespeichert. Sie wurden benutzt.“
Mir wurden die Knie weich, und ich lehnte mich in meinem Stuhl zurück.
„Wie wurden sie benutzt?“
Er klickte auf einen weiteren Ordner.
Und da stockte mir der Atem.
Es gab Screenshots von Bestellungen.
Ein Kredit.
Online-Konten, die auf meinen Namen angelegt worden waren.
Manche Beträge waren klein.
Andere waren enorm.
Mir wurde schwindelig.
„Nein …“
Der Techniker klappte den Bildschirm schnell herunter.
„Ich weiß nicht genau, was Ihr Sohn gemacht hat. Aber jemand hat Ihre Daten benutzt, um sich zu registrieren, Einkäufe zu tätigen und wahrscheinlich auch Finanztransaktionen durchzuführen.“
„Wahrscheinlich?“, flüsterte ich.
Er sah mir direkt in die Augen.
„Ma’am … ich habe auch Zugriff auf Ihre E-Mails gefunden.“
Die Welt um mich herum schien plötzlich fern.
Ich erinnerte mich an die letzten Monate.
Eine seltsame SMS von der Bank.
Eine Karte, die einmal abgelehnt worden war.
Ein Anruf wegen eines Kredits, den ich für einen Fehler hielt.
Daniel sagte immer, es wäre Betrug oder ein Systemfehler.
Und ich glaubte ihm.
Weil er mein Sohn war.
Der Techniker klappte seinen Laptop zu.
„Hätte ich es Ihnen sagen sollen? Ich denke nicht. Aber ich habe eine Mutter in Ihrem Alter.“ Er hielt inne. „Und wenn sie es wäre, würde ich wollen, dass jemand sie warnt.“
Ich saß da, unfähig mich zu bewegen.
Die einzige Frage, die mir durch den Kopf ging, war:
Wie lange schon?
Wie lange hatte mein eigenes Kind mich schon bestohlen?
„Habe ich etwas falsch gemacht?“, platzte es leise aus mir heraus.
Der Techniker schüttelte den Kopf.
„Diejenigen, die sich am besten mit Technik auskennen, sind oft auch die Meister im Missbrauch von Vertrauen.“
Dann reichte er mir einen Zettel.
Darauf stand eine Liste mit Schritten:
Karten sperren.
Passwörter ändern.
Die Bank kontaktieren.
Kreditberichte prüfen.
Und am wichtigsten:
Sag meinem Sohn nichts, bis ich sicheren Zugriff habe.
Ich fuhr wie im Traum nach Hause.
Daniel saß an diesem Abend in der Küche und aß Pasta, als wäre nichts geschehen.
„Und was ist mit dem Laptop?“, fragte er.
Ich sah ihn an.
Meinen Sohn.
Das Kind, das ich einst im Arm hielt, als es Fieber hatte.
Und plötzlich wurde mir etwas Schreckliches bewusst.
Dass man das Gesicht eines Menschen sein ganzes Leben lang kennen kann …
und trotzdem keine Ahnung hat, wer einem wirklich gegenübersitzt.
„Wir müssen reden“, sagte ich.
Zum ersten Mal seit Jahren wirkte Daniel nicht mehr so ruhig.
Nur einen Augenblick lang.
Aber das genügte mir.
Denn in diesem einen Blick sah ich keine Überraschung.
Ich sah Angst, die ich endlich begriffen hatte.