Kalte Luft, vermischt mit Staub und dem seltsamen, muffigen Geruch alten Holzes, strömte aus den Tiefen des Berges. Rosa wich instinktiv zurück.
„Armando … nein“, flüsterte sie. „Das ist kein normaler Ort.“
Doch Armando hielt die Tür bereits offen und spähte hinein.
Da war keine Höhle.
Da war ein Haus.
Ein richtiges Haus, versteckt im Berg.
Die Steinwände waren mit Balken verstärkt, eine alte Petroleumlampe hing von der Decke, und mitten im Raum stand ein Tisch, bedeckt mit einer Staubschicht. Es sah aus, als wären die Bewohner eines Tages einfach fortgegangen … und nie zurückgekehrt.
Rosa spürte einen Schauer über den Rücken laufen.
„Wer würde hier wohnen?“
Armando trat langsam ein. Jeder Schritt wirbelte Staub auf.
In der Ecke stand ein alter Ofen.
Auf dem Regal standen Teller.
Daneben lagen Fotos.
Armando nahm eines in die Hand.
Als Rosa es betrachtete, schnürte sich ihr die Kehle zu.
Das Foto zeigte eine Familie.
Einen Mann, eine Frau … und zwei kleine Kinder.
Aber das war nicht das Schlimmste.
Das Schlimmste war das Datum auf der Rückseite.
1958.
„Dieser Ort ist älter als wir“, keuchte Rosa.
Draußen wurde es dunkel. Der Wind zwischen den Felsen hatte aufgefrischt, und ihnen beiden wurde die bittere Wahrheit bewusst: Sie hatten nirgendwohin zu gehen.
„Wir werden hier übernachten“, sagte Armando leise.
Rosa wollte protestieren, aber sie war zu müde.
Sie setzten sich an den Tisch. Zum ersten Mal seit Stunden mussten sie nicht mehr wie Fremde auf der Straße stehen.
Doch je länger sie dort saßen, desto seltsamere Dinge bemerkten sie.
Auf dem Tisch lag nicht nur Staub.
Es gab neuere Spuren.
Jemand war hier gewesen.
Vor Kurzem.
Armando bemerkte es.
„Schau.“
Auf dem Regal stand eine Kerze, die nicht aussah, als wäre sie Jahrzehnte alt. Daneben stand eine Konservendose, deren Herstellungsdatum kaum zwei Jahre zurücklag.
Rosa brach ein kalter Schweiß aus.
„Da kommt jemand her.“
In diesem Moment ertönte ein leises, metallisches Geräusch irgendwo tief im Haus.
Beide erstarrten.
Das Geräusch kam aus einem Korridor, der tiefer ins Innere des Berges führte.
Armando stand langsam auf.
„Bleib hier.“
„Nein!“, rief Rosa und packte seine Hand. „Du gehst da nicht hin.“
Ein weiteres dumpfes Geräusch.
Diesmal lauter.
Als hätte jemand etwas fallen lassen.
Armando umklammerte die alte Laterne, die er neben der Tür gefunden hatte, und ging vorsichtig den Korridor entlang.
Rosa folgte ihm.
Der Tunnel führte tief in den Berg hinein und wurde allmählich breiter. An den Wänden hingen alte Haken, Regale und sogar rostiges Werkzeug.
Dann endete der Gang plötzlich.
Und beide blieben stehen.
Vor ihnen lag ein riesiger unterirdischer Raum.
Und darin …
Dutzende Kisten.
Aus Holz, sorgfältig gestapelt, einige mit alten Militärsymbolen versehen.
Armando öffnete eine.
Und erstarrte.
Keine Munition darin.
Da war Geld.
Bündel alter Banknoten.
Schmuck.
Goldmünzen.
Rosa hielt sich den Mund zu.
„Gott …“
Ihre Stimme zitterte.
„Das ist irgendein Versteck.“
Währenddessen öffnete Armando eine weitere Kiste.
Darin befanden sich Dokumente.
Alte Zeitungen.
Fotos von Männern in Uniform.
Und ein Tagebuch aus Leder.
Als er es öffnete, verschlug ihnen die erste Seite den Atem.
„Wenn du das liest, sind wir wahrscheinlich tot.“
Armando und Rosa wechselten Blicke.
Die Seiten waren in der zittrigen Handschrift eines Mannes geschrieben, der sich nach dem Krieg in den Bergen versteckt hatte. Sie erzählten von einer Gruppe Menschen, die im Chaos ihre Habseligkeiten in einem Berg versteckt hatten, um sie vor Soldaten und Dieben zu schützen.
Doch dann kam eine Lawine.
Und die meisten von ihnen starben darin.
Rosa wurde kreidebleich.
„Wir sind in ihrem Grab …“
Da hörten sie hinter sich ein Geräusch.
Diesmal deutlich.
Schritte.
Jemand war im Tunnel.
Armando schaltete sofort die Laterne aus.
Beide hielten den Atem an.
Die Schritte waren langsam.
Sie kamen näher.
Und dann erschien der Lichtkegel einer Taschenlampe in der Dunkelheit.
„Wer ist da?“, rief eine tiefe Männerstimme.
Rosa spürte, wie ihr Herz stehen blieb.
Instinktiv stellte Armando sie hinter sich.
Ein alter Mann trat aus der Dunkelheit, ein Gewehr über der Schulter. Bärtig, hager, mit den Augen eines Mannes, der zu lange allein gelebt hatte.
Als er die offenen Kisten sah, verhärtete sich sein Gesichtsausdruck augenblicklich.
„Das hättet ihr nicht finden sollen.“
Es herrschte Totenstille.
Und dann tat der Mann etwas Unerwartetes.
Er betrachtete ihre Koffer.
Ihre müden Gesichter.
Ihre alten, staubbedeckten Stiefel.
Und senkte langsam sein Gewehr.
„Ihr habt euer Zuhause verloren“, sagte er leise.
Es war keine Frage.
Rosa begann zu weinen.
Zum ersten Mal, seit sie auf die Straße geworfen worden waren.
Der alte Mann schwieg lange.
Dann drehte er sich um und deutete in die Dunkelheit des unterirdischen Hauses.
„Komm schon“, sagte er schließlich. „Niemand sollte draußen landen. Nicht in meinem Alter. Und nicht nach allem, was du schon verloren hast.“
Und da begriff Rosa etwas Seltsames.
Dass man manchmal alles verlieren muss …
um einen Ort zu finden, der einen rettet.