Sie war acht Jahre alt und schlief allein. Sie hatte immer allein geschlafen. Nicht, weil ich eine gefühlskalte Mutter war, sondern weil ich an Grenzen glaubte, die einem Kind Sicherheit und Unabhängigkeit geben. Seit dem Kindergarten hatte sie ihr eigenes Zimmer. Und es war perfekt.
Ein großes Bett mit hölzernem Kopfteil, eine sorgfältig ausgewählte Matratze, die ihren wachsenden Körper stützte. Regale voller Comics, Märchen und Abenteuerbücher, die sie
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