Bei der Beerdigung meiner Zwillinge, als ich wie erstarrt vor ihren kleinen weißen Särgen stand, zerbrach etwas in mir für immer. Elise und Lucas. Zwei Namen, die ich jeden Abend flüsterte. Zwei Herzen, die aufhörten zu schlagen, bevor ich sie beschützen konnte. Die Kapelle war kalt, die Stille erdrückend, und die Luft schwer vom fremden Atem der Menschen, die gekommen waren, um „ihr Beileid auszusprechen“, aber in Wirklichkeit nur, um einer weiteren Tragödie beizuwohnen.
Als meine Schwiegermutter, Helen Morel, sich zu mir beugte, roch ich ihr Parfüm, bevor ich ihre Stimme hörte. Sie war scharf, aufdringlich, genau
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