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<\/figure>\n\n\n\n\u201eWer hat Ihnen erlaubt, hier hereinzukommen?\u201c, fragte er kalt.<\/p>\n\n\n\n
Seine Stimme klang nicht w\u00fctend, sondern etwas Schlimmeres \u2013 absolute Kontrolle. Ich stammelte Entschuldigungen, mein Herz h\u00e4mmerte so heftig, dass ich dachte, ich w\u00fcrde ohnm\u00e4chtig werden. Er sagte nichts mehr. Er starrte mich nur an. Und dieser Blick ging mir nicht mehr aus dem Kopf.<\/p>\n\n\n\n
Von diesem Tag an ver\u00e4nderte sich sein Verhalten.<\/p>\n\n\n\n
Er fing an, mit mir zu reden. Unh\u00f6flich \u2013 viel zu pers\u00f6nlich. Er fragte nach meiner Kindheit, meiner Familie, meiner Vergangenheit. Dinge, die sonst niemand h\u00f6ren wollte. Eines Tages sah er mich l\u00e4nger als sonst an und sagte:<\/p>\n\n\n\n
\u201eDu bist anders.\u201c<\/p>\n\n\n\n
Ich fragte nicht, warum. Innerlich sp\u00fcrte ich, dass dieser Satz kein Kompliment war.<\/p>\n\n\n\n
Ein paar Tage sp\u00e4ter, als ich sein B\u00fcro wie \u00fcblich putzte, bemerkte ich eine kleine Unebenheit an der Wand hinter einem Gem\u00e4lde. Dahinter verbarg sich eine Schublade. Ich hatte nicht die Absicht, sie zu \u00f6ffnen. Aber irgendetwas trieb mich dazu.<\/p>\n\n\n\n
Darin waren Akten. Sorgf\u00e4ltig geordnet. Fotos, Namen, Geburtsdaten. Notizen. Sie alle geh\u00f6rten jungen Frauen. Sie alle hatten ein Wort gemeinsam, immer und immer wieder: Jungfrau.<\/p>\n\n\n\n
Meine H\u00e4nde zitterten. Aber der eigentliche Schock kam sp\u00e4ter.<\/p>\n\n\n\n
Ganz unten in der Schublade lag ein altes, vergilbtes Foto. Ein kleines M\u00e4dchen stand vor einem verfallenen Haus. Eine staubige Stra\u00dfe. Ein Baum mit einem abgebrochenen Ast. Ich erkannte den Ort sofort.<\/p>\n\n\n\n
Es war mein Dorf.<\/p>\n\n\n\n
Und das kleine M\u00e4dchen auf dem Foto \u2026 das war ich.<\/p>\n\n\n\n
In diesem Moment begriff ich, dass ich nie nur eine zuf\u00e4llige Putzfrau in einem fremden Haus gewesen war. Ich war schon lange Teil seiner Geschichte, bevor ich \u00fcberhaupt durch das Tor getreten war.<\/p>\n\n\n\n